falo que não sei

a desejada

2012-01-12T15:30:00.000-08:00

como findará esta procura?
enregelará todo o meu universo complexo
inerente à água destilada do meu nexo?
tal estrada embarcará a luxuria,
em caracteres faciais em loucura,
em demonstrações de afeção pura?
é essa a pintura da integridade?
no órgão e no espírito em defeito,
no bolso sanidade?
a recta transformada de um suspiro,
o que é passível, menos e mais
sem confirmação de perigo.
enterrado, finado,
rectamente semii-recto, a magia vista.
dormir. acordar. imaginar.
exista ou não exista.
o grão ou o oceano,
a loba ou o rebanho,
uma música? ou uma fadista?

a responsabilidade da vontade,
o fluxo não da capa,
do metal,
evaporará um dia a certeza
sem se notar?

quiçá.

é de agora concretizar,
desejada,
tão certa como nada,
a matemática do teu balançar.
balançar? negativo.

negativamente balouçando.
eu.

a desejada

2012-01-12T15:04:00.000-08:00

até onde me levará a ambição?
à frieza total da emoção
contida na natural experiência da criação?
este caminho leva-me a tapetes vermelhos,
aos rosados rostos envergonhados,
aos beijos e abraços sem preconceitos?
será que é isso que tomo por inteiro?
ter menos na alma e no coração
tendo mais dinheiro?
ou a imortalidade de uma frase que seja,
se calhar é só isso, beijar e ser beijado
sem saber quem me beija.
uma ultima hipótese, um ultimo suspiro
eternamente efémero, a poesia lida.
o sonho. a realidade. a fantasia.
a morte ou a vida.
o varredor ou o médico,
as bactérias, o anti-séptico,
uma rua? ou uma avenida?

a desejada fama sem a ser,
a corrente sanguínea não do meu corpo,
dos meus ossos,
enfraquecerá um dia o que mais quero,
sem me aperceber?

talvez.

mas agora desejo ter,
desejada,
aqui bem lapidada,
a confirmação inabalável do teu crer.
crer? não.

não crer.
saber.

.sujeito

2011-10-12T17:13:00.001-07:00

Diálogo directo do indivíduo reconhecido socialmente por Mário Abel Lopes da Costa para com o indivíduo desconhecido socialmente, fundamento basilar de toda a individualidade que o primeiro aparenta. Conversa surda entre o sujeito um e o sujeito dois, tendo em conta que o sujeito um é o indivíduo Mário Abel Lopes da Costa e o sujeito dois aquele que faz aquilo que o sujeito Mário Abel Lopes da Costa é. Troca de impressões relativas ao que é o que se é, entre dois elementos dissociáveis que podemos definir como ego e super-ego, com grau de importância no funcionamento comum. O primeiro é mais fraco que o segundo. Monólogo de um sujeito de si para si, sem esquizofrenias ou outras doenças associadas ao fenómeno múltipla personalidade. Conversa entre dois irmãos gémeos siameses, acorrentados aos mesmos órgãos, partilhando todo um corpo perfeito, dividindo toda uma intelectualidade dissonante. Um gosta, o outro detesta.

O que diz um ao outro? Trocam palavras vãs? Are they meaningful?

Do exterior, uma voz eleva-se sobre o silêncio, carregando um pedido ou uma ordem. Uma palavra se destaca, ou um conceito. Do corpo, sempre atento, reage sujeito um. Uma palavra, primeiro – pensa o sujeito um. Levanta-se de uma cadeira o sujeito um e senta-se noutra, num determinado espaço, com uma determinada ambiência, a uma determinada hora. Ele vai fazer… Ele tem mais ou menos a noção do que é… Mas não acaba o raciocínio porque o corpo já está em xeque e o sujeito dois decide aparecer. O sujeito dois acompanha o movimento corporal da reticência, não fosse ele partilhar o mesmo corpo, mas inicia uma discussão muda com o sujeito um sobre se realmente a sua acepção da palavra proveniente do exterior faz algum sentido, “tendo em conta o que algumas pessoas andaram para aí a dizer”, para o sujeito um. Sujeito um pára de caminhar, faz uma pausa, revira os olhos (todos os movimentos corporais são partilhados por ambos os sujeitos) e pensa. O sujeito dois não deixa: a primeira coisa que faz é ir recolher à primeira gaveta de um armário do complexo intelecto, uma folha onde se lê “ignorância”. Entretanto o tempo vai passando na cena. O sujeito um olha outros sujeitos sujeitos a dois sujeitos – olha quem lhe olha. O sujeito dois retira outra outra folha. Diz “vergonha”. O sujeito mantêm-se estático, e começa a perder o controlo da manutenção do sistema corporal. Podem-se ver algumas tremuras, e se o sujeito quiser falar, decerto sairá algo em gaguês. O sujeito um apercebendo-se das suas impossibilidades criadas pelo sujeito dois, manda-o à merda. Entretanto o sujeito dois retira outra folha com a palavra “medricas”. O sujeito um fica claramente desagradado com esta exibição de má educação por parte de sujeito dois e decide parar por ali uma discussão que se poderia tornar acesa. O sujeito dois insiste. O Sujeito um esforça-se por ignorar o sujeito dois (podes falhar, podes falhar, deves falhar), mas eles vivem na mesma casa e por isso não o consegue fazer com sucesso. Entretanto o tempo passa na cena. O sujeito dois insiste tanto que ganha, e inicia um diálogo com o sujeito um. Deste diálogo podem surgir dois resultados, mas o sujeito dois tem mais poder sobre qualquer matéria discutida. Depois o sujeito um tenta. O sujeito um não quer mas… sujeita-se ao sujeito dois. Sujeitado aos seus pedidos, o sujeito um esquece, não, perde o pequeno poder que ainda possui no complexo corpo. O sujeito dois ergue-se. O sujeito dois faz e comanda. Agora o sujeito dois comanda o sujeito um que é comandado de livre vontade. O sujeito um e dois escondem-se. O sujeito dois. O sujeito dois ganha ao sujeito um. O sujeito um desaparece. O sujeito dois destrói o sujeito um. Dois é mais que um. Sujeito. Sujeito abandona a cena. Com os dois sujeitos. Sujeito. Sujeito. Sujeito. Ponto. Sujeito. Sujeito. Sujeito. Ponto.

vai lá ralhar que não dizes nada de jeito.

2011-08-28T17:08:00.000-07:00

as horas passam monótonas:

é assim que se começam poemas.
milhares deles de uma forma pré-concebida,
estabelecido método, forma de criação.
até rimar já é uma negação.

antigamente, o poeta não pretendia agradar a ninguém, dizem.

mas quantas vezes não foram moças
justificação razoável para a execução de rimas,
prosas, livros, juras de amor, ou coisas loucas?
se virmos bem, a poesia tem tanto de humano como nós:
coisa pouca. senão vejamos:
a ciência dispara vezes sem conta
que o humano é previsível e calculável,
e vêm os doutores do coração com argumentos como:
a imprevisibilidade do coração humano é inesgotável.

é notável de facto, tal aliança que se faz
entre as letras que escrevemos e o sentido que lhes dá.
mas agora vejam cá:
se eu fosse assim um ser tão criativo,
emocionalmente desarranjado ou da emoção cativo,
quereria eu que o mundo soubesse em que estado se encontra a minha cabeça,
porque é a cabeça que aqui escreve, e não o coração? eu não estou à espera que aconteça um milagre, ou apareça uma solução,
não creio ter um problema assim tão grave.
mas creio que de ser humano, a humano entender,
vai uma pequena parte de ciência, e não de pó de amor,
nem do drama de morrer.

eu contra mim falo,
e por favor, não levem nada do que digo assim muito a peito.
ainda há bocado dizia que não precisava de rimar para fazer poesia!
oh. estou a rimar de qualquer jeito.

agora que pensou um pouco, se calhar estou chateado.
se calhar estou racional. é normal.
oh. esperem. estou emocionalmente afectado!

mas de facto, se calhar não tenho razão ao dizer nada,
se calhar a ciência não ganha.

mas aqui para nós, esta nossa coisa de ser especiais...
não vale de nada se não soubermos ser normais.

e tenho dito, à poeta e qualquer dia apetece-me e digo mais!
mas agora se fazem favor, vou ali ralhar com os meus pais.

2011-07-17T19:21:00.000-07:00

ainda não sei bem como,
nem como guardarei.
mas decerto pensarei nisso.

na melhor forma:

de guardar o calor ténue do teu braço,
que o mínimo toque recolho, sedento.
e o teu mínimo olhar que, tão doce e terno, são sereno,
me faz desejar enrolar-te as minhas mãos em abraço.

de como:

na forma mais humana de te dizer sim, sem fragmentar o espaço,
que ingeres na minha forma reles de ser, sendo.
e o amor que te transmito às escondidas, como segredo,
ser teu, sem que penses nem um bocado.

até eu:

até te mostraria as letras todas, o abecedário completo.
mas dirias que sou ridículo e pouco modesto,
por mostrar-te letras que só existem nas semânticas
arritmias verbais próprias das gentes romanas.

e diria:

eu dir-te-ia que nem Homero te descreveu.
porque eu não te conheço, mas é como se te tivesse lido.
é como se te tivesse visto em filme ou livro.
é como se te encontrasse sempre que me escondo.
e por toda a parte eu pergunto e tu respondes.
eu sei.
só.
eu sei.

e volto sempre ao roçar da tua mão.
ou do beijo que me dás em despedida.
mas volto sempre.
e não me aflijo.
porque para nós é sempre

até qualquer dia.

mas eu não diria:

até qualquer dia.

a dor

2011-06-29T20:15:00.000-07:00

Esta é a derradeira gota de sangue que deixo este chão consumir,
Depois de tudo o que este planeta me gritou aos ouvidos:
"Tu não vais conseguir".

Essa magia está longe da compreensão humana,
de todo o seu afecto e carinho.
E até mesmo eu não compreendo o seu objectivo,
Nem mesmo o seu caminho.
Mas essa magia dá-me vontade de gritar,
De me espreguiçar e encontrar-me naquilo que faço.
A minha vida é apenas uma lasca,
Ou uma brasa bem acesa.

Whatever. E ainda ninguém cagou (de defecar, procurar sinónimo),
Ainda ninguém esteve ausente
para saber o que é estar presente.
Porque todas as rimas se repetem,
De uma forma constante,
Inalterável,
Porque é assim que somos.

Mas, quanto a decidir?
Não vale a pena.
E quando achamos que perecemos...
A vida já vai lenta.

boa onda

2011-06-15T05:43:00.000-07:00

fecho os olhos e vejo o que toda a gente vê. escuro.
às vezes, quando ando muito a pé, as pernas doem-me. como a toda a gente.
de vez em quando como porcarias, e engordo. como toda a gente. ou não.
mas...?
e depois?
essa singularidade?
extinguiu-se?
ou esvaiu-se num poema obscuro?
ou numa didascália necrófila?
não sei.

mas parece-me bem.
não ser singular e ao mesmo tempo tão... abjectamente individual.

h2o

2011-05-05T21:31:00.001-07:00

há um insípido livro,
em tons azulados,
que tem palavras que tens em abrigo
por não fazerem sentido
aos teus olhares gelados,
ou à tua ânsia de viver.

mas se parasses um pouco,
desses um tempo,
abraçasses um pouco o sabor do momento,
não pensasses no futuro
ou no que está para vir
viverias a vida como quem a quer sentir.

larga as promessas,
sempre foram foram objectivo de renúncia.
no final quando prestares contas de quem és,
serão elas que farão a denúncia,
e assim, sem mais nada que te proteja,
vais novamente viver a tua vida,
como alguém que a deseja.

por isso rasga panos,
deita mãos à obra,
se pensaste em fazer parte da vida
então está na hora.
se parares vais ver que o que está para acontecer,
não tem importância se passas o tempo a sobreviver.

não desesperes, é o que aconselho,
e se de facto conseguires seguir o meu conselho:
deita mãos à obra,
faz o que o teu corpo quer,
não te apresses, e não corras:
os tempos verbais da vida não são masmorras.
vives?

espectaculo medonho

2011-05-01T19:27:00.000-07:00

o blackout inesperado não foi seguido pelo aviso do teatro:
"desliguem os telemóveis por favor que vai começar o espectáculo".
os actores entraram correndo, montando toda a cena
que mais se assemelhava a cenografia de cinema.
em breve notei nos actores e nas suas cores, e no que me imprimiam,
um sentido familiar de confiança total eles transmitiam:
em duas horas vivi dez horas de total descontrolo do meu ser,
aprisionado espectador daquilo que não desejava ver.
em duas horas mostraram-se passagens, caminhos que não conheço,
talvez sejam riscadas paisagens, novas miragens dos meus irreflectidos medos.
durante esses cento e vinte minutos as figuras que amava
não se modificaram. e posso garantir que para onde olhava,
estavam lá acenando,também ignorando que a minha mente os manipulava.
durante essas duas, num momento assisti-me ébrio da droga,
fora do controlo de mim próprio, assistindo ao episódio de meia-hora.
agindo de forma desfigurada, sem noção do ridículo que sou,
essa foi talvez a passagem das oito horas que mais me marcou,
essa parte em que me assistia vendo o meu agir irracional
controlado pelo narcótico que desprezo na vida real,
limitado imprudência do consumo a despeito da destruição cerebral
que me marionetava e convergia segundo a sua linha
pela minha espinha dorsal.
noutra meia hora do espectáculo a minha família surgiu,
depois daquela meia hora horrenda a ver o que ninguém nunca viu,
e aqueles sorrisos eram meus, a cena parecia ter sido por mim montada,
porque o contentamento daquela família era o que só eu sustentava,
e de forma rápida o episódio familiar abalou
dando vida a outras personagens que a minha mente engendrou,
e alguns lugares foram admitidos pela produção daquele show
que me admoestava e musicava palavras que o meu coração falou:
ele cantarolava aventuras diurnas com amigos sinceros,
e trabalhava nas suas notas por objectivos concretos,
a canção que musicava era real e era minha criação,
pensei em falar com o encenador para lhe interrogar sobre a sua imaginação.
de onde vinha tanta imagem igual ao sabor
da minha vida real o meu tecto final
igual ao mundo onde de facto se sente dor.
mas ainda me esperava mais meia hora de puro arrependimento
porque o espectador nunca está ao dispor de se ver naquele enquadramento.
e nessa meia hora vagueei de carro por estradas mal iluminadas,
com um melhor amigo ao volante e a namorada lavada em lágrimas.
metade daquela cena interpreto como um olhar profundo,
uma constatação das minhas fraquezas insuperáveis no mundo,
uma amostra criativa e artística do meu íntimo ser
da forma como sou, que não compreendo, e nunca irei perceber.
se calhar sou guiado por quem respeito e por quem me respeita,
conduzido pelas mãos de quem por mim de mim se queixa,
e sou vulgarizado pela procura inerte de um amor
que tenho à distância do um olhar confortador.
e somos os três passageiros inevitáveis no meu carro,
que conduz sobre a luz do elogio ou do escárnio,
e somos os três passageiros inevitáveis desse veículo,
que funciona com a percepção de que a verdade é um vínculo.
ao fim dessas duas horas blackout de novo, e há uma luz,
levantei-me do meu repouso e verei aonde me conduz
o par de pernas, e a minha cabeça que ainda agora estava cansada.
e quando olho o relógio são só duas da madrugada.
se houvera espectáculo, diria que tudo foi bem encenado,
os actores que faziam de si próprios tinham o texto bem decorado.
se aquilo fosse teatro, agora estava bem mais descansado,
porque agora o meu ser remói com as imagens que desejava não ter guardado.
não tenho sono.
mas de manhã tenho de me levantar cedo para fazer boa exibição
na condição de estudante convicto na arte de interpretação.
não tenho sono.
mas o teatro revolve-me devolve-me e explode-me em medo.
e agora o que é que eu faço?
o sonho engole-me destrói-me e marca-me em todo o seu peso.
e agora o que é que eu faço?
agora fecho os olhos e espero bem não voltar a ver o que vi,
nem modificação, alteração, ou ter oportunidade de assistir ao que assisti.
e de repente:
blackout.

procura

2011-05-01T16:42:00.000-07:00

à procura de uma procura sem incessante destruição
da procura precedente procedente de ilusão,
a procura desta procura é pura na sua exigência,
não tão pura como a procura da nossa real existência,
de uma procura que perdure e que nos sirva bem,
e por isso procuramos insistentemente por uma procura na qual nem
que encontrássemos cura desistiríamos de procurar,
porque a procura verdadeira não está no encontrar.
à procura de uma procura pura e definitiva,
a procura torna-se um processo de procura criativa.
a procura dessa procura preocupa-nos pouco
porque a precisa procura nunca vem segura que é procura
sem antes dessa procura procurarmos nos bolsos onde à troco,
para empenhar numa nova procura onde o que procura seja louco.
é essa perfeita procura que ambiciono e que procuro,
nos olhares e devaneios da minha loucura em claro ou escuro.
um dia essa preocupante procura há-de-me querer procurar.
mas eu andarei sempre à procura dela
para ela me poder prontamente encontrar:
à sua procura.

faz e diz e mostra e faz, sempre.

2011-04-26T20:15:00.000-07:00

um amigo mostra-me as suas coerências,
e os sonhos que tem, e que as influências
são querer ser algo, ou melhor, e mostrar,
e eu digo-lhe que não deve parar de sonhar.

e um outro mostra-me que quer algo, mas não sabe.
ainda tem dúvidas quanto ao seu caminho.
eu digo-lhe "não desistas, continua em frente,
encontra o que queres, não faças como muita gente".

outro tal vem em seguida, e diz que está indeciso,
que não encontra na vida um querer muito preciso,
e eu aconselho "vê o que queres, e o que gostas,
sonha em ser algo mais do que demonstras".

ainda mais um, dá-me um aperto de mão:
"não consigo ter como tu decisão, nem escolher,
para mim a vida ainda é um caminho a percorrer",
e eu digo "então toma a tua decisão".

como se eu tivesse tantos amigos,
mais vêm por acaso,
perguntar-me por conselhos que eu dou,
ao desbarato.

pergunta ainda um quinto: "eu gostava de imenso fazer algo,
algo pelas pessoas e talvez enriquecer-me,
mostrar ao mundo que sou único, mas já não dá.
vou ficar pelo pelo meu canto a ver no que dá."

e eu digo-lhe, "então qual é o dilema?
segue o teu sonho sem restrição ou problema.
se alguma vez o que sonhaste foi impossível,
então o teu próprio sonho foi inverosímil.

e ainda aparece mais um, um sexto
que nem comigo falou porque não tinha texto.
ora ele diria: "esta vida é uma merda e eu estou agrilhoado,
estou completamente sufocado, aniquilado,
o que eu quero não dá, o que eu queria já deu,
e agora só consigo viver com o que a vida me deu.
não planeei mas é a que eu tenho.
e sou sobrevivendo, e não me retenho
de viver a vida à maneira mais conformista.
esta é a vida que eu desejo do meu ponto de vista."

e tudo me cai. tudo foi perdido.
porque as palavras daquele meu amigo não fazem sentido.
então?
não há sonhos?
não queres conquistar?
e tudo aquilo que ainda queres explorar?

para mim, o sonho é feito de matéria divina,
da mesma matéria que nunca deve ser esquecida.
e se eu sonho algum dia vir a pisar a lua,
não me posso ficar por vender o meu sonho pelas ruas.
não. farei. e aí, mesmo que não consiga, tendo tentado,
não me arrependerei de todos os erros por que tenha passado,
não esquecerei o que de bom veio nessa peregrinação.
porque o mais importante não é a conclusão, é a transformação,
a perseguição de um objectivo, um querer.
mas depois todos eles acabam por se esquecer.

e um amigo passa, passa outro e outro ainda,
e o conselho nunca ouvido sempre finda.
são conselhos esquecidos.
amigos.

corrupção.

2011-04-03T09:00:00.000-07:00

se o ser humano é corruptível,
e se a corrupção existe,
e se não ser-se corrupto é atingir o inatingível,
não há mais humanidade na vida,
apaga o que viste.
se nós somos rasgados já de natureza,
então não somos bondosos em primeira mão,
a caridade nunca será uma estação
se afinal corrompemos o significado de pureza.
se é a comunicação que nos corrompe,
então já preferimos ser corruptos.
eu digo por mim próprio que a comunicação é necessária,
seja para fazer a guerra ou a paz.
oh corrupção involuntária,
oh pessoas boas e más!

frascos

2011-03-09T16:01:00.000-08:00

sofro de uma anormal infecção,
derivada do uso constante da visão
aplicada á vida numa espécie de plano preciso:
uma infecção de alto risco.
esta infecção pica, dói,
sofro com ela até de madrugada,
a minha visão danificada dá-me vontade de ver cortada
com amarga lamina a dor que suporto,
estou medicamentado mas não corto a dor,
e cada vez parece que é pior.

ninguém me evita o olhar,
adoram todos gozar com a infecção
que acabei por ganhar -
a culpa é deles, a culpa é deles -
desta sociedade visual.
onde ser mais bonito é o fundamental.
onde palavras como estas não vistas,
nem escutadas,
não são pensadas nem bem apreendidas.

sofro de uma visão unilateral,
como todos os que pertencem ao meu plano real universal,
mas a minha visão que vai só para um lado
compartilhada por um olho estrábico
e outro míope,
é uma visão avassaladora das vossas linhas e da minha,
e da conclusão a que chego que esta vida é mantida,
em frascos gastos sujos,
recipiente de baixo valor,
na sociedade da loiça
onde se falsifica o amor,
frascos gastos,
presos da ignorância
que habita numa estância de férias.
já ninguém recorre ás maravilhas poéticas.
já ninguém recorre a ninguém
e por isso faço eu também,
um manifesto contra a intolerância.
frascos gastos podres, sujos, sem negação,
construídos e guardados pela prossegur da limitação.
frascos gastos, cativeiros imprescindíveis para a coesão:
se não houvessem estes frascos
só verias falsificação.

gravidade

2011-03-09T15:51:00.000-08:00

um grupo de crianças ingénuas,
entre os três e os seis,
quiseram por à prova
a universalidade da lei da gravidade.

em primeiro lugar, decidiram
ver de que forma se comportava.
uma após outra, atiraram
maçãs bem alto de uma árvore.
quando as viram cá em baixo, destruídas,
começaram com as suas normais dúvidas:
então, disse uma, se a gravidade funciona,
porque encontramos nela destruição?
atirámos dez maçãs cá para baixo,
e não temos conclusão. afinal,
se a gravidade é universal,
e universal é a bondade,
porque encontramos nós estas maças
destruídas por toda a parte?

as crianças negaram o conceito de universal
à gravidade. se a gravidade é destruição,
então não é lei nem é verdade.

eu

2011-03-06T17:16:00.001-08:00

eu sou simplório, individuo em estado notório de alta sobriedade, para não falar no objecto metafisico circular onde vagueia a liberdade do meu pensamento.
sou uma espécie de vegetal, como uma árvore. há dias maus e dias bons mas o tempo vai virando sempre novas oportunidades. às vezes fico pensativo, demasiado pensativo. mas depois lembro-me da minha existência e do meu corpo, e que apesar de a vida não ser material compacto sou quase como um sopro onde apenas se rasgam brisas ambíguas de indecisões ou decisões caóticas.
mas como me vai recordando o livre raciocino que planto nas palavras, nunca me esqueço que sou construído de material composto de compostos químicos, e que um dia tudo foge para destruição, onde a conclusão de essa tal transformação é resultado imposto num corpo em estado de decomposição. quando quero ver-me ao espelho, vou consultar a tabela periódica e vejo o que me constitui. devia fazer um upgrade em mim mesmo, para não ter de duvidar do pressuposto composto da infracção visionária da minha saúde. Eu devia ir mais vezes amiúde ao médico, para me receitar algo, alguma antibiótico genérico, e talvez me curar esta má disposição auto-infligida.
eu sou o conceito elaborado pelos que me rodeiam, em noventa por cento, e os outros dez por cento são a concepção virtual daquilo que acredito ser. se o meu corpo fizesse um estudo de mercado, provavelmente todas as células diriam que o meu sorriso é tão forçado como foram as pirâmides do Egipto, e que quando corro só tenho suor porque até a agua me despreza e quer ver-se livre de mim. mas eu acredito no meu ser ambíguo, apesar de tudo, e com ele construo coisas maravilhosas a meu ver.
é por isso que sou isto. e isto é apenas uma parcela da minha identidade que em grande parte desconheço. acordo de sobressalto, porque não sei acordar de outra forma, e tenho a tendência para roer as unhas mesmo quando não estou nervoso. prefiro escrever com um teclado do que à mão, assim parece que o que digo são baboseiras, e levo-me na brincadeira e não me ofendo com aquilo que me digo. eu sou a putrefacção personificada, a ramela esquecida no olho do executivo atrasado para uma reunião importante, ou o respirar rápido de um cão quando vê uma cadela. eu sou a merda, mas também sou doces. e faço tudo para ser mais doces que merda. quer dizer, quase tudo. se fizesse tudo se calhar só era doces, mas não sou. acho que ninguém é só doces. e quando acho isso lembro-me que estou enganado e que conheço muitas pessoas que são só doces, e animais também. acho que os invejo um pouco. aliás, invejo bastante. tenho a tendência para mentir na primeira vez que digo alguma coisa e de dizer a verdade quase completa na vez em que repito. faço figas para que um dia me saiba, e me encontre. mas receio não o conseguir fazer, não estivesse o meu corpo intimamente ligado ao meu intelecto, as minhas mãos aos meus braços, os meus braços ao meu tronco, e o meu tronco à minha cabeça pés e pernas. e coração.

(admirado) olha!

2011-03-06T16:49:00.000-08:00

Um dia joguei monopólio mas não correu bem porque estava um pouco mal disposto do jantar. Depois saí de onde estava, do quarto, portanto, e dirigi-me ao rés-do-chão do prédio para fumar um cigarro. Mal cheguei lá entendi que não podia fumar um cigarro visto que não fumo então dei dois passos em frente e achei-me frente a um carro da polícia. Estava a passar uma senhora. Perguntei-lhe se ela tinha tabaco ao que ela me respondeu negativamente, abanando freneticamente a mão direita em direcção ao chão. “Está ali” disse ela “ali”, e eu olhei. Quando vi que era um sapo pensei para mim mesmo “será que a senhora lhe vai dar um beijo?” - Mas a senhora não deu nenhum beijo, e acho que foi porque o sapo para ser beijado e transformado em príncipe tinha de ser um verdadeiro e não um daqueles que era de peluche. Como fiquei aborrecido, decidi voltar a jogar monopólio, mas eles já tinham monopolizado o jogo então acabei por vender o rossio e o campo pequeno à Joana que acabou por ficar em terceiro lugar. Entretanto começou a entrar pelas minhas narinas um doce cheiro a pizza de presunto. Fui à cozinha e encontrei a dona patrícia a fazer pizza de chouriço e perguntei se podia dar uma trinca. Ela disse-me que não. Então decidi ir ao rés-do-chão fumar um cigarro. Quando lá cheguei lembrei-me que não fumava. Ora bolas, era a segunda vez que me esquecia daquilo naquele dia. Dei dois passos como costumo fazer quando não tenho tabaco e me lembro que não fumo, e vi um carro da polícia de patrulha. Ou melhor, um carro de patrulha da polícia. Peguei no meu telemóvel e tive uma ideia: telefonei para o 112 e disse que estava com um problema, é que tinha um carro da polícia à minha frente e aquilo estava a incomodar-me. Sem boas noites desligaram-me o telefone na cara, no ouvido, digo, e eu sem mais nada voltei a casa. Quando lá cheguei já não havia pizza de linguiça, nem de chouriço, nem de presunto, mas só de queijo da serra da estrela, mas eu como sou alérgico aos enchidos, decidi não comer nada. Peguei numa frigideira e fiz um cachorro quente na brasa. Depois voltei para o quarto mas eles já estavam a jogar risco. Ora, como sou uma pessoa simples e descomplexada, quando me perguntaram se queria jogar disse que não, e fui para a casa de banho fazer a digestão. Pedi um café à mãe do João e sentei-me na sanita. Fiquei lá a remoer um pouco na questão filosófica da… Depois eu perdi-me num raciocínio qualquer e quando estava quase a adormecer com as mãos na cara, bateram à porta do WC e disseram que tinham de entrara para lavar a cara. Modestamente me levantei e saí. Como não tinha nada para fazer, fui contar tics e tacs para sala, a ver se alguém ficava incomodado comigo, mas ninguém ficou, então decidi fumar mas dessa vez lembrei-me antes de chegar ao rés-do-chão que não fumava. Então fui dormir para ver se acordava cedo de manhã para poder ir lançar papagaios para o estádio nacional.

falo

2011-02-17T20:08:00.000-08:00

falo daquilo que sei e foda-se,
falo também do que não sei.
esta merda podia ser descrito em um verso, mas não é.
ainda agora,
puxo as mangas do casaco para escrever
e a única coisa que sinto é
o claustrofobismo das minhas veias.
eu hoje estive numa catedral,
numa catedral a sério,
e sabem o que senti?
nada.
vazio.
o mais estúpido é que devia sentir-me em casa,
mas não.
nem senti prazer ou degustação,
o clamar da multidão,
não.
senti que algo me perfurava, a sério.
mas que balelas são estas?
de que valem estes nadas.
de nada.
por isso, sem ser mais do que pessoa que ama,
admito-me a mim,
vai mas é para a cama.

selvagem

2011-01-30T16:55:00.000-08:00

há poeira por todo o lado.
coço-me insistentemente até fazer uma ferida aberta
algo que se assemelha a uma queimadura de segundo grau.
levanto-me a abro a porta.
e respiro.
e fecho os olhos.
e abro os olhos.
e sento-me.
desta vez o meu braço direito está quieto.
os meus pés doem de comichão.
já não como há três dias,
e é como se nunca soubesse o que é comer.
há muita agua aqui, muita mesmo.
mas agua costuma ser ponte,
ou elo de ligação.
neste quarta separado,
afastado do mundo,
agua significa prisão.

a minha testa escorre suor,
um suor sujo.
estou farto desta prisão,
e prefiro passar todos estes dias a coçar-me:
a dor faz-me esquecer da fome,
da poeira,
do cativeiro.

eu lembro-me do que me chamavam,
assim muito vagamente.
em tempos eu fui alguém importante,
em tempos, eu era o rei e a rainha daquele que me tem aprisionado.

Lembrei-me! lembrei-me agora mesmo do meu nome.
E não percebo porque fui amaldiçoado.
chamo-me ignorância.
esta pessoa que eu em tempos dominei,
tem-me bem preso.

Gil Vicente e Shakespeare Vs Mário Abel

2011-01-30T16:11:00.001-08:00

Gil Vicente:
Vede vós estudante mui azarado,
que nao leixo descancar
nem uã hora repousar
que queimais pestanas acordado,
minha obra estudareis
uma má nota pegareis
e vivereis desafortunado.

Pegai ora na romagem
ou no pranto da maria parda,
no auto da barca da glória,
e iniciai sua viagem.
Fazei mui bem o que dios pediu,
pois a ele consentiu
teu professor jesus cristo,
e assi atentais nisto!

Shakespeare:
Oh actor fingidor, que não entendes nada destas manhas:
Deixa que a tempestade te leve, que o Rei Lear te corte as mangas!
Pega nesta Ofélia perdida! Oh! Tão perdida que ela está!
Pega no Hamlet, No Henrique Quinto, e trabalhai-o para já!

Não vedes vós que a honra se despega dessa vã alma se fordes ignorante?
Admirai assim, seu preguiçoso, a sua estrela da morte intelectual cintilante!

Mário Abel:
Oh meus caros amiguinhos,
Vê-se que vocês já não são deste mundo.
É graças às vossas peças que me rio,
Que choro,
E é nos seus braços que me afundo!
Não permitam que me peguem,
E que nas vossas poesias me levem,
Deixai-me viver-vos só em palco!

Oh se soubessem como desespero,
Pelo descanso da cama eu dilacero
Os dedos que de tanto teclado,
Precisam de pó talco!

Shakespeare:
Olhai bem senhores, que alma aqui se encontra,
Pura de afeites prazerosos dos quais já nem há conta.
Observei o porte altivo do actor, mirai-o bem.
Se o rapaz queria passar o ano, passá-lo-á de vaivém.

Mário Abel:
Oh senhor doutor,
Por favor,
Não vê já você a dor que me tomou?

Gil Vicente:
Alma despiadosa,
o caminho que lavais é vosso perigo.
Porque não tendes vós em conta
o sucesso que nos remonta,
a um estar assi mui preciso?

A um passo estais,
de chegar aos céus.
Deos tem piedade dos desafortunados,
dos sem-abrigo e abandonados,
mas não dos que não lêm
autos meus.

Shakespeare:
É verdade tingida de rosa, esta, que me leva a declarar:
Ignorar nossa mestria é mandar nosso deus pai enforcar.
Ajoelhai portanto, e agradecei nosso contributo,
Por louvarmos as letras e poemas,Porque não as bem pagai com estudo?

Mário Abel:
Não pretendo tirar-vos o mérito,
Nem o louvor que mereceis tão pouco.
Mas o estudo que vós senhores doutores requerem,
É quase o mesmo que dizerem
Que me querem ver morto!

Porque não me ajudam, vocês,
De tão grandes que são?
Davam uma palavrinha ao Armando,
Uma à Eugénia,
E se fosse preciso à Conceição!
E se aparecessem, oh, como era bem melhor!
Quia nihil son mis dias,
Ser ou não ser,
Eis a questão!

Gil Vicente:
Ora,
deos sabe que o que dize
é mentira enganosa!
Como no meu pranto da maria parda,
vós estais de ressaca,
E por isso queixai-vos
que é danosa esta jornada!

Mário Abel:
Oh meu querido gil vicente,
Tentai ser mais coerente,
A ressaca foi ontem.
Se vossa senhoria fosse mais condescendente,
dar-me-ia um presente:
Não me obrigar a gastar mais vintém,
Em mais um ano deste meu curso presente.

Shakespeare:
Oh que romântico que ele é, deve ser um bom actor!
O melhor actor de comédia-pastoril, sem dúvida!

Mário Abel:
Meu caro Shakespeare, porque duvida?
Não se vê que à arte dou meu amor?

Gil Vicente:
Parai,
de imediato,
continuai a estudar.
Como podereis vós esperar,
resultados proveitosos,
se nada façais?

Que o santo padre vos ilumine,
pois afiada é a espada,
desse teu nobre estudo.
Mas mudar uã nobreza
é de certeza
mudar tudo,
e eu não mudo!

voar

2011-01-10T17:04:00.000-08:00

por baixo da minha epiderme,
há carne, haverá?
por baixo da minha pele só mais um folgo suspenso no ar.
eu sou um balão, cheio pelos balões com quem ando.
já por momentos estive para voar,
mas nunca me deixaram e eu
nunca me deixei.
já por momentos,
me tentei escapar e abraçar o céu como conquista nova.
mas não me deixei e
não me deixaram.
esse cordel que me prende é ferro,
alumínio níquel, cobre em ouro,
é a prata em que sempre desespero
encontrar quem me solte mais um pouco.

houve um instante na minha vida de balão,
em que penso ter sentido um sopro
em que por momentos senti a liberdade doce do esquecimento.
mas tive de voltar em sofrimento,
sempre tive de retornar,
para me lembrar para meu tormento,
e sempre me lembro,
que não posso,
não quero,
não desejo e não sei voar.

se

2011-01-10T16:52:00.000-08:00

se eu pudesse ver todas as rugas que há no tempo do planeta,
veria mais do que aquilo que reconheceria.
se pudesse ver todos os traços limpos daquelas faces,
coraria por ser tão ignorante.
se eu pudesse,
contaria as veias todas da minha mão direita,
da minha mão esquerda,
só para descobrir o que afinal já sei.
se conseguisse, passaria a conseguir
amar a todos sem distinguir
cara bonita de cara perfeita.
se eu me dedicasse,
talvez admitiria que o que passa à frente dos meus olhos quando durmo,
é nada mais que o rastro de um rumo
que eu não saberia como seguir.
se eu dormisse, então,
talvez dormiria para sempre em alegria,
talvez fecharia para sempre as mãos à almofada,
e com voz abafada,
contaria só para mim todos os meus pecados.

e talvez não choraria.

na minha cidade

2011-01-10T16:36:00.000-08:00

eu sei da minha cidade,
conheço-a bem.
e tenho um livro de receitas nucleares
que não ignora esta sentença de pares,
como aqueles que existem nas maiores cidades,
povoados por ridículos ratos que são ridiculamente considerados pessoas.
a minha gente não é esta:
eles não vêm todos com os mesmos olhos.
eles não sentem esta destruição,
esta manipulação que larga um cheiro nojento a carro fúnebre.
estas pessoas que percorrem o mesmo caminho que este carro,
não são minha gente não:
elas ignoram o incrível do individual,
admoestam o racional com cantigas iguais às que eram cantadas
quando as guerras ainda eram guerras para serem ganhas.
estas pessoas não pisam o meu chão:
vêm características especiais em todas as singulares lágrimas,
não sabem que é fruto da mesma receita,
toda a lágrima que se deita seja ela qual for a mágoa.

e eu sou fã do individualismo humano,
da manutenção da essência pura do individuo,
da exultação da diferença em prol do avanço,
da tolerância.

esta gente cheira a merda.
esta que caminha sobre a sombra do carro fúnebre.

odeio esta gente que mata a ideia que vai naquele caixão,
dentro daquela madeira mole, pobre, sem opinião,
que a enterra sem razão e a deixa apodrecer no solo,
escavando, zombando, fingindo, chorando.

esta gente não pertence à minha terra,
e as larvas não terão o prazer de lhes comer a carne quando for a vez delas abandonarem o planalto, por si não consentido.

não. esta gente irá para gavetas acima da terra,
e aguardarão eternamente na espera,
de um talvez diferente destino.

chave

2011-01-10T16:28:00.000-08:00

olhaste em redor.
viste-me ali ao fundo da rua a gritar:

"perdeste as chaves" disse-te" "perdeste-as"
e em breve te puseste a correr na minha direcção a arfar,
e alugaste a minha mão onde as encontraste,
intactas.

depois, num momento de tosse tímida,
arrancaste-me um beijo desprevenido,
sem lugar de entrada nem saída,
e fechaste o cadeado.

perdido depois da lembrança,
fui tentar recordar como vinhas vestida.
em que traços te mostravas,
e quando corrias,
qual era o motivo da investida.

quando me lembro dos cabelos,
ou da tua roupa escura,
fico com medo.

existe um peso feito à medida,
à medida dos meus medos,
à medida da minha saudade nua.

mas o cadeado está lá,
ainda fechado.
e guarda o que não se poderá ver nunca.

ah! o mundo!
isto tudo!

e com as mãos rasgadas pelo vento do teu perfume,
com elas rasgadas,
agarro aquele papel.
onde o futuro ainda não existia.

trancado por um cadeado.

quem me disse

2010-12-28T19:28:00.000-08:00

o meu amor falou-me, à porta de um restaurante.
e imprimiu em mim as suas viagens.
ela disse que o mundo não era perfeito:
concordei.
ela disse tudo o mais que tinha feito:
perguntei:
o que afinal fizeste tu,
de bom,
saciável,
de óptimo,
de bom?
ela respondia sempre:
nem sabes, nem te falarei.
e eu perguntei sobre as pessoas.
ela disse-me que são demasiadamente diferentes para serem comparadas.
eu perguntei-lhe sobre o mundo, ela disse:
nem sabes, nem te falarei.
e as pessoas e os seus costumes?
ela disse-me que são demasiadamente diferentes para serem comparadas.
eu perguntei-lhe pelo céu, sobre as cores.
é o mesmo céu, são as mesmas cores.
e eu perguntei-lhe sobre a expressão das pessoas, sobre o seu sorriso e as suas lágrimas.
ela disse-me que são demasiadamente diferentes para serem comparadas.
meu amor, o mundo é um mundo.
e se andas à procura do teu canto,
deixa estar, nunca o vais encontrar,
disse-me ela.

cabelos brancos

2010-12-04T08:46:00.001-08:00

hoje dei um beijo à velhice.
toquei-lhe com os lábios, reparei nos seus traços, chorei com a visão da calvície.

hoje a velhice estava só a uma porta de distância, e não era estranha a mim. refugiada numa pintura já gasta, mirou-me e disse-me ao ouvido: primeiro é a tua família. depois és tu. e odiei aquela visão com uma lágrima invisível.

a morte desta vez ganhou o dia.

savour this breath of love

2010-11-14T17:28:00.001-08:00

i will be the man seaking the truth out of you,
because of all men i'm the only one not affraid to do it.

suor

2010-11-14T17:20:00.000-08:00

sobejamente,
em frente a ti.

à renuncia de um olhar mais intimo que o meu corpo,
à espera da hora ideal de me despir,
de te fazer encarar a forma como me transformas.

a alegria do meu toque,
esquisito a esta maneira de viver o imperfeito ser que sou,
este sábio lugar que não me quer morto,
quer-me vivo como se eu não morresse nunca,
mas nunca à espera do que já tenho.

pergunto-me,
neste teu caminho,
precisas-me?

só tens de saber que o meu corpo reage-te bem,
o meu suor é-te dedicado,
e aquilo que sinto
não pode ser comparado àquilo a que tu chamas de amor.

amor parece-me uma palavra tão fraca.
não tenho medo.
estou apaixonado.

shake-the-spirit shakespeare

2010-11-08T14:10:00.000-08:00

until I freeze solid,
my bare hands will be mine,
for I touched almost everything,
and gave to waste almost
everything I've touched.

these hands are no instrument,
not a good one at least.
they have tasted almost everything,
and gave no matter to almost
everything they've tasted.

and these eyes as well,
the cruelty in these tears
humidified almost everything.
the excess of salt on their bodies,
it's only and completly my fault.

and yet again, I see smiles,
and happiness dominates the moment,
or almost every one. oh why?
cause even though my eyes are wet,
and my hands filled with scars,
I know now what to touch is,
I now know what is to cry.

enlistado

2010-10-27T15:55:00.000-07:00

multifacetadas armas, que em mascara
regem o sabor deste fluido vital,
negras armas descaradas, que eu amara,
que me fazem mal.

como um limpa vidros,
drástico,
demasiadamente ilicitamente
melodramático.
quando somos pequeninos,
dizem-nos que não conseguimos,
quando crescemos mais um pouco,
que somos insuficientes.
já jovens,
julgam-nos de sermos descrentes,
de não darmos troco.
em adultos, que não temos condições,
expulsam-nos para o meio de multidões,
queimam-nos sem pudor nem folgo.
na fase de avós,
abandonados à solidão,
não do nós,
mas do sós.

eu não te compreendo mas,
tu não me compreendes porque
ninguém compreende nada,
foi sempre assim desde o inicio do mundo mas,
ainda bem que somos diferentes e que,
acreditas em algo em que eu não acredito mas,
podíamos fazer diferente mas,
tu se calhar já não queres e
eu se calhar já não consigo.

hi+pert(r)o(fis)+mo

2010-10-23T21:22:00.000-07:00

cento e vinte e tal,
menos mal,
e acarreto com o erro.
a minha simplificaria, simplicidade,
e a minha fraca ortografia.
eu amor
vem-me dar,
o músculo que atrofia,
a base da vitamina,
o meu oráculo assassino.
e a minha cura.
por favor.
só por favor.

por convite

2010-10-14T16:50:00.000-07:00

em convite,
eu, nu.
em batalha com dezenas de pessoas,
só eu, nu.
não há espaço naquela poesia para a segunda pessoa do singular,
tu.
e convictamente,
em sério,
em dramático,
em egocêntrico:
despejo tudo o que tenho a despejar,
num oceano de merda que são aqueles ouvidos,
excrementos já secos pelo sol que uma manhã,
decidiu dar conta de todos no planeta.

mas isto só acontece ali.
naquele palco,
só eu, nu.

e enquanto mostro do que sou feito,
vendido por um par de notas de dez,
dentro de mim lá bem no fundo,
vem uma voz que grita a verdadeira poesia.
a minha ficção é a vossa realidade:
porque diga aquilo ou diga isto,
vocês nunca poderão dizer ter visto,
o que sou em identidade!

agora...
só, nu,
naquele palco,
preparo o pó talco.
e agarrando no peso da nudez,
digo tudo a todos e a mim próprio também.

mas não se esqueçam:
o verdadeiro espectáculo está dentro de mim.
e para esse, não há bilhetes à venda.

ninguém mais fala

2010-10-09T15:02:00.000-07:00

ninguém mais fala,
estão todos calados à volta desta mesa de jantar,
este serão vai custar a passar com a ausência de dialogo.
a televisão está desligada,
mas nós estamos desligados de nós próprios.
só o frigorífico murmura algo de quando em vez,
quebrando a monotonia do mastigar.
ninguém fala nesta mesa,
e existe orgulho nisso.
é uma pena.
mas é assim que é nesta mesa.
ninguém mais fala.
ninguém mais precisa de escutar.

amostra

2010-10-08T14:23:00.000-07:00

às vezes sinto que perdi a paciência de mostrar.

atiro-me de cabeça a uma piscina de palavras.
depois de bater de chapa, navego um pouco e não encontro o que procuro.
depois, dou umas braçadas, olho bem lá para dentro,
e sem querer encontro algo: e escolho.
mas essa palavra não pode surgir para esta cadeia de eventos,
não pode escapulir da sua prisão aquática: tenho medo que a percebam.
deixando-a afundar-se, reviro os olhos em todas as direcções,
continuamente à procura daquilo que me dará descanso:
o que me fará escrever.
encontro algo lá bem longe, nado até ao sitio,
respiro fundo, mergulho, e agarro em mais um tema.
olho bem para ele ainda dentro do aquário,
verifico prós e contras mas... é um dilema.
larguei-a novamente por não ser bom esquema,
é um daqueles temas que tem mesmo de ficar debaixo de água,
não o quero mostrar ao mundo,
tenho medo das consequências.
após mais umas braçadas, já tenho o rosto construído em diagrama de desilusão.
parece-me cada vez mais que não encontro a palavra certa.
o meu ritmo cardíaco sobe,
vejo outras palavras que não me interessam,
mas nenhuma que me seduza.

as palavras raras já foram gastas com conversa confusa.
e quando fecho os olhos, o mundo de luz que existe,
não deixa de existir. mas aí já não haverá palavra que me conduza,
à distante luz difusa, que teima em persistir.

e eu adormeço. passadas horas.
e só a minha almofada sabe o que eu sofro.
e mesmo essa o não sabe tão bem quanto sabe o meu coração.

desconhecer

2010-10-07T18:16:00.000-07:00

oh! como tu te conheces, e te armas,
e falas e dizes e contas,
e contradizes e explicas,
e fazes e mostras e sondas
e fazes contas, e repetes,
e argumentas, e contradizes,
e renuncias, e queres,
e não queres, e recalcas
e refazes e discutes
e contra-argumentas,
e dizes não e dizes sim,
e reflectes, e ponderas,
e assumes, e renegas,
e afliges, e constróis,
e destróis,
e como tu me conheces, e me armas,
me falas e dizes e contas,
me contradizes e explicas,
me fazes e mostras e sondas
me fazes contas, e repetes,
me argumentas, e contradizes,
me renuncias, e queres,
me não queres, e recalcas
me refazes e discutes
me contra-argumentas,
me dizes não e dizes sim,
me reflectes, e ponderas,
me assumes, e renegas,
me afliges, e constróis,
me destróis,
sobre esta e outras tantas minhas penas,
sem saber minimamente, que mesmo eu incoerente,
te ofereço sem saberes todas as letras dos meus poemas.

no bairro

2010-10-05T16:06:00.000-07:00

uma tempestade tropical, num bairro tenebroso,
esta é a paisagem.
ao fundo da rua desse bairro,
uma revolta do povo,
centenas de braços erguidos ao céu.
havia protesto social,
contra o chamado inferno:
ninguém aceitava a paragem súbita da vida,
e a incontornável entrada na porta da morte.

o futuro já lá vai,
distante como o tornado que varreu as casas
deste bairro social.
à frente da manifestação, uma fita adesiva gigante, amarela,
derrotava todos os que ainda tinham coragem de a tentar cortar.

e alguns, de joelhos, rezavam em voz grave,
outros, cantavam cantorias passadas,
da altura de quando as lágrimas ainda eram secas por quem as amava.

os mais velhos, de bengala,
erguiam o olhar ao céu,
venerando as nuvens,
desejando que se piorasse o temporal.
as crianças também se manifestavam,
com puro interesse.
estas crianças sabiam que o amanha seria delas:
elas eram contra a responsabilidade do amanhã.

as mães, essas sim, clamavam em gritos,
choravam com uma abundância tal que inundaram os pés dos que lá estavam.

essa fita adesiva continuou, e continuou, firme.
e as mães choravam, os velhos esperneando com as crianças ao pé saltando,
os homens cantando e rezando.

e a fita adesiva durou, e durou.

aos poucos foram caíndo de velhice,
de podridão. os seus corpos fracos
já não aguentavam tal exposição.
a tal revolução recolheu-se, sem demora.
e decidiu-se pela continuação a outra hora.

foram-se embora.
todos eles.

uma última criança lançou um esguar de ódio à barreira,
virando depois as costas à sua existência.

e a fita adesiva caiu.

lá

2010-10-04T21:01:00.000-07:00

no cimo do céu,
oh não,
nasce a ventura de uma frase já lida,
este é o lugar meu,
onde, acima do chão,
largo a vontade reprimida.

e o lugar, sempre o espaço?
o nome que não desejas desabafar como sendo íntegro?

o engraçado doloroso é não lá poder estar,

é não poder dizer que linha estás a traçar:
a do erro.

relutantemente

2010-10-04T20:58:00.000-07:00

um gasto frasco,
e uma remela em frente.
depois, uma vontade seca de estar.
só isso.
e um rio vazio,
onde não há água que corra mais.
um toque de pó talco. e... já está.
mais um pózinho de gozo à meia-noite,
um livro desgastado pelo uso,
e eu.

na ambição de te ver chegar.
e tu nunca o fazes.

e.s.e. - estranha semelhança equacional

2010-09-30T16:38:00.000-07:00

um dia,
vou pegar em todo o sal do meu corpo,
e vou-to oferecer como prenda,
para poderes dizer que tens sal de um oceano que só tu conheces.

um dia,
as cores da minha cara pertencer-te-ão,
só tu poderás dizer-me como estou.

um dia,
todas as minhas dores basear-se-ão nas tuas alegrias,
porque as minhas alegrias serão a tua felicidade.

um dia,
arrepender-te-ás por não me teres beijado quando devias,
e de pores de parte o que para ti não é saudade.

um dia,
as coisas manter-se-ão iguais,
o mesmo num mesmo dia,

e um dia,
esse dia,
vai ser apenas só mais,
só apenas mais
um dia.

jogo

2010-09-30T13:39:00.000-07:00

jogar aos dados e atira-los à parede,
o alívio, o suspiro.
voltar a agarrar neles e mais um seis seis.
atirá-los contra a parede. alivio, suspiro.
mais um cinco seis.
pegar nos dados, e arremesá-los contra o chão.
um já se partiu.
pegar no outro e nova tentativa.
um quatro!
outra vez não!
agora perdido, tenho de encontra-lo!
cá está. mais uma vez
atirado desta vez ao tecto,
sai um três,
não outra vez!
agora estou a ficar farto,
atiro o dado com raiva,
sai um dois,
partido ao meio.
estes dados não prestam,
julguei eu.

mas afinal não eram dados.

representar

2010-09-30T13:24:00.000-07:00

naquele palco,

o teu olhar fugidio
confundia-se com as luzes que me alumiavam,
tanto, que perdi a noção dos teus olhos,
naquele frenesim poético,
e decorado.
o som tão demorado daquela melodia gravada,
e os meus pés naquele soalho falso,
a pose de rigor estético,
numa arma apontada:

matei-te não matando,
na inocência pura do meu papel.
os teus restos não foram visíveis aos olhares de quem via,
mas eram-no aos meus.

e a fome e sede ardente que me queimavam o estômago,
e o coração,
alegraram-se satisfeitos,
contigo ali,
morta no chão.

a personagem que vivia dentro de mim, gritou de alivio,
sentiu paz finalmente.
mas o ser que eu sou,
por alma de quem me criou,
não o sentiu verdadeiramente.

o teu corpo abandonado.
e eu a rir-me.

aquelas frases de ódio não eram minhas,
minhas eram as lágrimas que não se viam.

tu, agarrada ao teu texto,
ao não ver as lágrimas que me corriam não tinhas pretexto para
acabar com aquilo tudo e fugir dali.

no entanto fizeste-o,
e em segredo dos que observavam,
fugiste com uma parte de mim.

e as lágrimas correram finalmente a minha face,
como nunca tinham corrido antes.
nos meus olhos já só se via asfalto,
e fantasias delirantes.

no final o público aplaudiu,
o espectáculo de alegria que viu.
as lágrimas foram escondidas,
representada foi a peça que nunca existiu.

e assim se fizeram actores,
duas pessoas, dois dissabores,
fizeram a sua actuação.
mas ninguém reparou que enquanto a peça se demorava,
um dos actores por dentro chorava.

e continuou a ovação.

degrau

2010-09-26T16:59:00.000-07:00

etiquetas para o que tenho,
para a vida que levo.
se calhar devia por post its na cabeça,
tentar catalogar o que faço.
ou cartões, talvez.
lembrava-me de nomes e sitios e objectos
e paisagens.

ah!
sinto um medo horrível de esquecer,
por isso não quero.
temos de nos manter firmes!
e a minha fé é tão fraca!

please, mind the gap,
desta estranha cave com um só degrau,
cuidado.

mind the gap! pff.
a merda é essa.

ser poeta

2010-09-23T20:08:00.000-07:00

é ser mais um,
só e apenas mais uma unidade,
a dizer de forma diferente,
talvez até de uma forma um pouco mais inteligente,
onde cai a honestidade das letras que escreve.
é bradar a todo o mundo o que precisa,
sem saber o que realmente necessita.
isto é ser poeta,
e poeta é ser mais extraordinário na altura de magicar,
e encontrar na sua rima uma forma de apaixonar,
e demonstrar a todos,
mostrar,
dizer que não irão gostar,
para depois, na altura de dizer adeus,
todos os transeuntes olharem para ele,
boquiabertos,
como se fossem alunos seus.
eu sou o ausente mesmo se presente,
porque o poeta é um fingidor.
e esta poética está demasiado quente,
mas tão pouco precisa calor.

se o amar é coisa que fala,
então a reacção está certa.
mas toda a gente tem a sua certeza,
já ninguém quer é ser poeta!

rosas

2010-09-23T19:56:00.000-07:00

este roseiral, e ou esta rosa,
com os seus espinhos,
características não-ambulatórias do ser humano,
com o seu perfume,
a sua ineficácia,
o seu crer no deus sol,
e toda a vegetabilidade das suas pétalas,
dos seus braços,
aguarda todos os dias,
silenciosamente,
pela altura em que possa dizer ao ser de duas pernas,
o dominador da consciência,
o denominador do mal,
que tudo o que sabe acerca das rosas,
está errado.

poderia a sua pétala ser igual ao sangue?
a razão da sua existência,
ao comum mortal,
é delirante.

porque o sangue que elas trazem à vida,
pelas picas,
não são mais que meras brisas,
coradas.

porque o tinto seu, da sua atitude,
é mais que um mero afago,
é a plenitude.

e o rosto que a vindima traz é mais bonito,
quando o amor com pétala vermelha
é perigo.

rosas.

mal-me-fez

2010-09-20T19:34:00.000-07:00

quando se treme de uma mão, insegura
por um caso de auto-flagelação,
é como um universo em auto-destruição:
o estar deste desagrado fica e não cura.

a luta sem exagero da consciência,
a fama nojenta da batalha.
no beco escuro, esta navalha
cortava-me o sono e a inocência.

ao menos que eu não soubesse,
que o ardor deste coma, sem sopro,
e que para este estar ele não viesse!

ao menos eu não sentisse,
e para sempre a chama desse fogo
se extinguisse!

vinho

2010-09-20T18:36:00.000-07:00

num lugar tão estranho como a voz
dos desconhecidos, habitou uma vez
um lagar velhinho, de cheiro a noz,
e o vinho, que se produzia sozinho,
largava cheiro de amor conduzido
pela fragrância subtil do puro sentido.

agora há uma epopeia desse barco,
desse sonho que nadando ao largo
abraçou a certa altura, ai maligno,
o rumor de um talvez sabor divino.
agarrado à esperança, coitado,
o lagar ficou cada vez mais abafado,
cada vez mais baralhado, na procura
pelo sabor intenso da mais pura uva.

o lagar pensava, ai eu, como quero
tanto descobrir esse instante,
algo que me diga em flagrante
como fazer o sabor em que me perco!
e assim dormia, pensativo na sua opção
exagerada de querer atingir a perfeição.

numa manhã áspera de palavras,
o mundo conjuntou-se à sua maneira
irreflectida de se organizar, e as amarras
desse vinho divino foram desfeitas na primeira
uva que tocou aquele lagar.

a partir daí, o sabor da pele espezinhada
daquela uva, contou ao lagar a forma,
a maneira, a cesta que a trouxe aninhada
no meio de tanta uva organizada sem norma,
de como foi magoada pelo peso da produção,
quem em massa lhe tirou o gosto, a sensação.

que uva mais amarga, pensava o lagar,
como poderá tal ser possível? não quero,
não faço, não construo este vinho que me irá magoar,
mas a renuncia daquele sitio foi o seu condenar.

amargo, o vinho deixou de render
às bocas ansiosas que o não sabiam beber.
amargo, o vinho deixou de ser feito,
e vendido, foi largado a um senhor preconceito,
que nele pegou e utilizou,
como não devia ser utilizado.

da terra à terra foi o seu destino,
e o lagar o não produziu mais.
arremessado como adubo por entre os milheirais,
foi o lugar do lagar daquele vinho condenado.

dali nasceram árvores belas,
todo o tipo de flores, contos de fadas
cinderelas. dali nasceram arbustos,
magníficos, juntamente com bustos
maravilhosos das cores do arco-íris.
dali tudo nasceu, como universo novo,
o significado real do poder do povo.

foi o lugar daquele vinho condenado.
o amargo sabor do seu corpo,
de tão límpido afinal,
foi para sempre ignorado.

erro

2010-09-20T18:24:00.000-07:00

mostram-se os canos por onde passou,
um dia, numa falésia perdida,
a bala que matou
o homem que amava a vida.

mostram-se anos apagados,
tempo infinito,
e na cara do homem são cicatrizados
olhos tão bonitos!

eu matei esse homem, por inveja
pois ele sorria mais!
ele vivia mais como quem deseja,
que a vida seja sempre mais!

oh! se o harmonioso olhar da morte,
o defendesse!
e a vida, a mim me merecesse!

marginal

2010-09-18T05:13:00.000-07:00

nesta marginal comprida,
havia um beco sem saída,
antes,
quando as obras ainda não tinham inundado aquele oceano.
havia na altura muito lixo pela berma,
nem haviam passadeiras:
os peões atravessavam sem olhar,
coitados,
e o vento era muito forte
quando o sol se punha.
enfim,
aquilo era um caos,
nesse beco,
nesta marginal,
quando as obras ainda não tinham inundado aquele oceano.
aquele oceano.

chaga

2010-09-17T13:25:00.000-07:00

como mestre,
em segredo,
ao meu ouvido:

fizeste-me cair num sono profundo,
igual ao mundo em tudo,
menos na sua expressa qualidade de me fazer sentir
bem melhor.

e ao julgar-te longe deste vazio,
pegaste-me nas mãos,
e, olhando-me os olhos,
em apenas cinco frases cantadas,
disseste tudo o que eu não queria ouvir.

acrónimos

2010-09-14T20:32:00.000-07:00

guardo algumas palavras que não conheço,
de propósito,
de propósito,
de júlio dinis.
escrevo-as enquanto o leio,
nem sei às vezes os meios que utilizo,
para atingir os meus fins.
há palavras que desconheço,
não fazem parte da minha vida.
outras que não utilizo,
porque não são minhas amigas,
são quase inimigas!,
agora,
desta lei que tenho.
mas as letras de júlio dinis,
são como meu rebanho.

guardo-as,
sem as saber,
ignorante...
marco-as,
para um dia as utilizar.

e quem sabe até,
as homenagear,
ao grande tutor que eu tenho.

palavras. simplesmente palavras.
nada mais que isso.

um dia,
apaguem o "um dia"
um dia, quem sabe,
apaguem o "quem sabe"
saberão,
apaguem o "nós sabemos".

os acrónimos só servem para nos dilatar os sofrimentos.

treze poemas

2010-09-14T20:28:00.000-07:00

faço o que faço para evitar o treze:
dias normais não há,
não se vê?
e sempre procuramos por mais um porquê.

olho por olho,
dente por dente,
ou quererás mais um, seu trambolho,
ou terás a tua mente demente.

olho por olho,
dente por dente.
nunca houve frase mais estúpida,
quem a inventou,
não era decerto inteligente.

esta noite

2010-09-14T20:18:00.000-07:00

esta noite foi noite sem saber,
que o gato não ia miar,
que a minha avó não me iria reconhecer.
foi sem saber,
que o cão não ladraria:
quando eu passava por ele,
ele sempre se afligia.
esta noite a noite não foi tão bela:
o carro não parou na passadeira,
e eu não pensei nela.
a noite deu-me más novas,
ao subir a escadaria,
um homem gritava com a mulher,
e a mulher se ressentia.
o passeio estava negro,
mas continuando a minha caminhada,
vejo uma senhora toda de preto,
com uma cara queimada.
esta noite, como foi,
esta noite que quero esquecer!
larguei dinheiro aos pobres,
como não me hei-de arrepender!
parece pesadelo, porque o foi, sempre,
quando subi as escadas estava lá o segurança,
pronto para cobrar a fiança,
da mulher que ele quis matar!
será que isto vai acabar, pensei eu,
quando dei mais um passo,
estava em casa fechado,
a pensar no umbigo meu.
vai melhorar,
pensei,
e mal saí do prédio olhei,
e não acreditei,
um amigo meu estavam a maltratar!
ao zig zag voltei a novo plano,
talvez mais seguro,
talvez mais insano,
sonho ou não,
talvez vá sonhando.
porque quando um dia,
este dia me abarcar,
não vou ter a frieza,
não o vou saber enfrentar,
só mais um dia.

dia

2010-09-14T20:13:00.001-07:00

podia haver um amanhã,
podia haver um tudo.
uma merda qualquer singela,
que me deixasse nulo.
e me revivesse, sempre,
e sempre me revisitasse.
como aquelas colónias de férias,
onde o medo nunca me encontrasse.
e podia haver tanto,
podia haver mil e uma coisas.
coisas, como falamos nelas!
é como se falássemos de flanelas,
é como se falássemos de mim,
e enfim,
acaba sempre no mesmo meio natural,
assim,
sem dia bom, sem dia mau,
um dia normal.
para mim.

e lisonjeias-me, tu!
como és capaz!
nunca, meu deus,
que não acredito,
meu deus, nunca!
como é possível,
deixa-me em paz.

revolta é esta,
mas em poética é mais frenética,
deixa-me, larga-me,
e abandona-me ao transe.
que é esta melodia sem descanço.

benedita

2010-09-13T18:06:00.000-07:00

ainda te arranho solenemente,
desde o dia em que chegaste aqui.
as minhas palavras ainda não foram suficientes,
nem mesmo os meus gestos,
para te afagar e tirar
toda essa incerteza que carregas no corpo.
vi-te pela primeira vez na minha cabeça,
eras um sonho equidistante,
mas estavas lá,
com o teu corpo curvilíneo,
pronto a mostrar-me o quão parvo sou,
por acreditar que já sei tudo.
depois lembro-me de te ter visto ao vivo.
lembro-me de te ouvir,
sim, a forma como verbalizavas o que eu sentia,
e como me transmitias tanta segurança na voz,
como me fazias suspirar,
como me davas vontade de fechar os olhos,
imaginar-te como se fosses outro corpo,
dialogando comigo nessa melodia que é o teu dom.
a uma certa certa altura,
devo confessar,
fiquei viciado.
na tua expressão, em ti.
é verdade.
e decidi para mim mesmo que precisava de ter algo assim,
precisava como a chuva precisa de cair,
necessitava-te.
e um dia vieste.
sorridente.

e eu preparei as tuas cordas vocais,
agarrei em ti gentilmente,
como se agarrasse em flores.
cuidei de ti,
tirei-te a roupa.

e em arco, deslizei pelas tuas linhas,
agarrando firmemente o teu pescoço,
encostando a cara ao teu corpo frágil,
macio.

e agora cantas para mim,
por mim,
quando necessito.
violino.

confronto

2010-09-12T16:31:00.000-07:00

era uma vez,
um homem com os seus trinta e três
que andava a passear ao final do dia,
com o seu fiel canino a fazer companhia,
num descampado do imensamente belo gerês.

olhando sabiamente a beleza que o rodeava,
alegrado por aquela solidão momentânea,
admirava a paisagem que sossegada
lhe dava segredos que guardava de forma instantânea.

ao ver uma gruta, teve curiosidade e aproximou-se.
assobiando para o cão, nem reparou no caminho:
aquela terra batida tinha imprimida como que de carimbo,
letras, palavras, frases que ele não entenderia.

aos poucos, foi-se aproximando cada vez mais do lugar.
não tinha receio no coração, não tinha nada a recear.
penetrou na gruta pé ante pé, muito devagarinho.
o seu fiel amigo ladrou imenso,
como que assustado por tudo aquilo.
o nosso homem não ligou, pegou na trela e o atou,
pensando ser o lugar sitio tranquilo.

três metros percorridos e já só se via negro.
o homem pôs-se a apalpar a rocha,
imaginando o que seria ter uma tocha,
e descobrir aquele lugar como se fosse o primeiro.

não se precaveu ele, coitado,
enquanto tacteava o tecto pisou em solo molhado,
deu uma volta e caiu de costas numa lama,
e escorregando para o vazio soltou um grito encorpado.
na lama, acabou perdendo a trela,
e deslizando até ao fundo,
bateu com os pés em sitio seco,
agora sim com muito medo,
por não entender ainda bem aquele segundo.

escuro. imenso.
e este homem tinha frio.
estava gelado, molhado,
cansado,
aquela gruta já lhe não era um desafio.
em pouco menos de três minutos,
uma luz clara apareceu não se sabe hoje ainda de onde,
iluminando o nosso homem, e outro senhor que ainda lá se esconde.

deus.

ele soube logo de quem se tratava,
foi por o sentir, ou por não estar à espera de mais nada,
com meio sorriso dirigiu-lhe a palavra,
inquieto.
tentando manter o acelerado batimento do seu coração discreto.

- olá -
disse-lhe,
- olá.

deus respondeu-lhe com um aceno,
estava sentado no chão encostado,
e com com um ar despreocupado,
comia com faca uma maçã com cuidado extremo.
usava uma manta como protecção,
umas sandálias e um gorro de verão,
e uns óculos que lhe caíam pelo nariz achatado.
era a imagem do divino desabrigado.

deus disse-lhe -
que fazes tu aqui, agora, neste momento? -

o que faço eu aqui? - respondeu o nosso homem,
- é uma pergunta que se transformou em meu sustento. -
gostava que me respondesses tu, pois eu não saberei.
e que deus és tu, se não sabes o que eu não sei? -

- ponto número um, esta é a tua escolha.
ponto numero dois nunca estiveste sozinho.
ponto numero três nunca devias cá ter vindo,
não tropeçarias na lama se tivesses mais cuidadinho. -

ao ouvir isto, o nosso homem se alegrou,
iria ter uma conversa com deus,
quanto não quis ele ter essa conversa,
e quanto tempo demorou!

- olha - disse-lhe o homem,-
vou te tratar por tu.
és um ser como outro qualquer,
não sendo homem nem mulher,
tens alguma coisa a declarar antes de eu começar?
em primeiro lugar -

- eu fui abandonado -

quero saber o porquê desta injustiça toda,
deste mundo que cai aos poucos,
porque existe fome? e porque só os loucos
combatem pela paz a vida toda?
em segundo lugar -

- eu estou abandonado -

quero saber de onde vem essa tal afeição?
tanta religião no mundo, e todas carecem de perfeição.
afinal, onde está esse teu sitio,
refiro-me ao paraíso,
onde existe esse tal equilíbrio?
de ti tudo vem, mas tudo parece padecer,
como? de um ser perfeito, só a perfeição pode haver.
em terceiro lugar -

- eu serei abandonado -

para quê tanta miséria, para que tanta podridão?
os valores, a decência humana, onde estão?
eu vejo crianças serem abusadas,
casas a ser assaltadas,
vejo homens sem lar,
outros que nada têm para dar,
sofredores de racismo,
do extremismo que a fé criou!
porque sabes bem que tu acolhes,
nas tuas igrejas, tu não escolhes,
aqueles a quem tanta alma magoou,
sendo também abrigo,
e isto sim não faz sentido,
os assassinos daqueles que a tua fé matou.
em quarto lugar -

- eu não estou -

quero saber o porque da invenção da mentira,
porque é ela tão badalada?
e porque há quem o faça à descarada?
até eu sou pessoa que não escapa
da sua injustiça!
- continuou o nosso homem, sem o ouvir -
parece lógico, e também parece que tu não estás a conseguir
desenvolver um bom plano cá em baixo. o que se passa afinal?
ainda estamos todos à espra do juizo final,
andamos todos agarrados a ti, nos nossos pensamentos,
ignorantes, não acreditamos em nós para falsamente acreditarmos,
sem mesmo nos queixarmos,
nos teus simples dez mandamentos!
e com os cumprimos,
meus deus!
como utilizamos esta expressão sem mesmo o sabermos!
responde-me a tudo isto, anda,
não és capaz.
a minha tristeza é tanta,
a minha desilusão é tão grande,
por isso já nem sei se diferença faz.
em ultimo,
em quinto lugar -

eu não sou -

- e deus desapareceu, assim, de relance,
sem dar hipótese ao seu visitante.
boquiaberto, nosso homem apalpou paredes,
mas não encontrou nada. prestes a desistir,
no chão viz reluzir,
uma nota encarnada.

leu - oh homem, como és tão ignorante,
deste-me uma desilusão tão grande.
não se trata das igrejas mas do que sentes, e é isso que importa ou não?
não são tijolos, ou cimento ou pedra que abrigarão teu coração.
a fé está aí, também a tens,
mas como tu há milhares de centenas de milhar,
todos prontos para me julgar.
mas não importa,
pensam que o mal declarado no mundo é escrita torta,
porque os homens quando erram não aceitam a sua falha,
e na altura de fixar arranjo ninguém escolhe essa porta.
aquilo que voces têm, todos, é vosso.
é o vosso sagrado pão nosso.
e eu fui abandonado e não me acolheste,
eu estou abandonado porque tu já me esqueceste,
eu serei abandonado enquanto não considerares
que o mundo é todo vosso,
porque eu sou só uma ideia e tu sabes.

- em final, separado do resto do texto, estava,
escrito numa linguagem que quase ao ouvido falava -

eu não estou aqui para para apagar o fogo do homem,
nem para ao homem dar sentido.

eu não sou esse malfadado poço,
porque não existo,
e por isso insisto,
não me queimes com o vosso remorso.

- o homem, acabando de ler, caiu na praia,
como antes daquela caminhada,
caiu no chão exactamente como estava.
desatou o seu cão, enrolou um cigarro,
e enquanto combatia o seu catarro,
após uma primeira inspiração,
percebeu que a imagem de deus não tinha sido sonhada,
quanto àquilo que ele escreveu - não percebeu nada.

fecundidade

2010-09-10T14:04:00.000-07:00

sobre o imaculado desejo dos meus genes,
sobre o infortúnio que a minha mente gerou,
sobre tudo o que eu acredito existir,
sobre o perigo de me cortar aos poucos
a vontade de dormir.

sobre o perigo de não ter,
sobre o perigo de nunca haver,
sobre a imensidão congénita
deste problema que dou a entender,
como doença venosa da qual pareço padecer,
sobre tudo o que sei,
sobre até este universo,
sobre o equilíbrio deste mundo,
sobre a sua própria balança -
arrisco tudo: pai, mãe, irmãos, amigos.

oh mundo,
deixa-me ser pai de uma criança.

metal

2010-09-10T13:37:00.000-07:00

ele era alguém com muita vontade de ver,
de descobrir a terra, o monte
o mar, e quem sabe neles viver.
ele era como um qualquer, não importa,
a cor dos seus olhos nunca foi importante,
nem a forma do seu cabelo,
nem é preciso sabe-lo,
ele nunca soube o que era um instante.
ele vivia ansioso,
cruzado na sua longa espera por um tempo inalterado.
era jovem mas não muito -
o seu caminhar pesaroso
adivinhava um ser penoso,
cada vez mais lento na sua busca.

a uma certa altura,
de uma certa forma,
o ouro que procurava, ele viu-o,
e caminhando mais rápido em direcção ao baixio,
prestando contas com a palma da mão
ao suor que lhe pingava no chão,
subiu.
mas tirados os olhos da escada não viu,
e continuou,
ainda mais lento,
a caminhada em direcção ao seu sustento.

ao chegar a uma falésia,
no ásia meridional ou na polinésia,
viu ouro novamente,
sofredor temerário,
e com galanteio honorário,
correu novamente com dor nos ossos,
saltou por cima de pedras e por cima de poços,
ao chegar olhou só uma vez a nuvem que pairava,
mas ao regressar o olhar o ouro já lá não estava.

lentidão, lento, lentilha,
cada vez mais lento na sua busca ele ia.
após degradantes meses de busca e observação,
o nosso homem anónimo chega a uma nova conclusão:

e se o sabor do vento não existir,
para onde vou?
já sei o que é ter objectivo,
e este já me cansou.
vejo felicidade nesse ouro,
mas e se não houver?
e se acaso esse ouro só se mostra,
e não se dá a quem o quer?
já caminhei imenso,
ja sei o que perdi.
passei por meio mundo
mas não me lembro do que vi.

e o que deixei nesses sitios,
foram só suaves recordações do meu cheiro.
as minhas passagens repentinas,
legitimas,
à procura desse desatino,
deixaram-me doente,
assim,
quase coxo.

e a quem passava por mim,
não sorria.
e por tudo o que vivi,
que já não sei,
mas sei o que perdi,
nunca tive alegria.

então esse ouro,
é coisa só normal,
não é vida ou cor profunda,
é somente um metal.

por andar agarrado à minha força,
à ideia do ouro,
a minha flor de lis,
concluo agora que nunca fui, nem nunca fiz,
o que o ouro me daria um dia
- ser feliz.

produz

2010-09-08T19:52:00.000-07:00

faz,
mastiga,
encolhe,
não é nada disto que queria dizer -
faz,
divisa,
escolhe.

aquela água,
aquela rua,
aquela pintura,
e aquele berço.

tenho de encontrar,
num par,
comprometido por mim, claro,
a união perfeita e exacta,
concebida por mim, claro.
dela virá o próximo,
para ser o anterior do outro,
para que seja assim três vezes,
quatro,
as que forem,
até que o anel seja passado de mão em mão.

e fechar os olhos,
não mais acordar,
e perder a sensação -
eles não te saberão.

quando for assim,
toca à campainha duas vezes -
uma -
duas -
se mantiver silêncio, chama,
uma -
duas vezes.
se mantiver quieto,
podes ficar inquieto,
não estou em casa.

se calhar saí procurando
em modo realentando,
esse violino que previ mas que nunca me verá.
ele virá, claro,
como deveria ser -
uma -
duas vezes.

mas aí já estarei preso,
e olhando uma tijela de gesso,
direi que a vida perdeu o seu interesse.

boa noite

2010-09-08T19:28:00.000-07:00

falo que não sei,
não sei o que direi,
o que digo não está escrito,
e por isso guardo comigo um tinteiro,
passarei se for preciso um dia inteiro,
não para tentar ser o ultimo,
não para ser o primeiro,
apenas porque não soube -
sim, não sei -
o que afinal é meu por lei.

guardo agora,
ou levo-o comigo depois,
ou mantenho-o secreto - nunca -
ou mantenho-me desperto
à espera de um outro livro -
que não é meu -
é apenas mais um livro,
que eu não sei quem escreveu,
mas nesse livro
onde tudo se mostra a limpo,
existe um senhor doutor que diz sempre -
eu não consigo -
esse senhor doutor, doutorado,
é um infeliz afortunado,
porque é existencialmente reformado,
e vive num paraíso.

falando ainda de si, ou dele,
do doutor,
como dizia,
em si não há riso,
nem lágrima ou dor,
é frágil porque as suas paginas
amolecem com o calor,
é efémero porque a sua qualidade
é desmistificada,
desorientada,
queimada viva com a humidade
repressiva, desintegrada
com a plenitude inacabada
das suas frases de amor.

e quando fala, o doutor,
não diz - não dói -
não diz. não diz que custa,
mas ao jeito da sua mente astuta,
relembra que o que não mata mói.

se ele falasse em versos,
não diria coisa com sentido.
ele próprio ressentido,
depressivo da sua existência,
olharia para o vazio,
admitindo ciência.
e vendo-se ao espelho reflectiria,
e se pudesse, admiraria,
tal existência sofrida por não haver
e depois passadas horas
começaria a entender.
começaria no cabelo,
nos olhos,
e desenhava,
olhando para as roupas,
para o peso que suportava,
olharia para o bigode,
para a barba,
passando pelas pernas,
e ao fundo ouviria -
eu já te disse três vezes boa noite.

a sua existência tremeria,
e com a mão, a porta fecharia,
e do fundo da alma buscaria,
mas em resposta não diria
boa noite.

ponto de chegada

2010-09-06T08:19:00.000-07:00

ao dar-lhe o cigarro,
ao fabrica-lo,
ia enrolando não só o tabaco naquela mortalha,
ia enrolando o meu orgulho.
decidido a mata-lo, a aniquilar a falha,
procurei no meu pensamento,
e por meio da riqueza e do entulho,
descobri que era possível,
sim,
destruir tamanha grandeza,
a pobreza do meu espírito e essa constante,
que não era mais minha alma,
nem mesmo meu sangue.

e a noite, como em tantas outras vezes,
em tantas outras histórias,
engoliu-nos por completo na nossa caminhada triunfal,
de volta ao nosso lar,
de volta ao nosso incompleto estar.

e depois ao chegar,

- pai, dê-me um abraço, como se eu tivesse apenas quatro anos - disse-lhe.

ponto de encontro

2010-09-05T17:44:00.000-07:00

sempre o som,
sempre que há mais um pouco de tempo -
as vozes são tão diferentes,
e isso é tão bom.

estavas um bocado desfocado ao longe,
mas decidiste bater com a porta do carro.
sem mais nem menos abalaste,
sem perceber que deixaste,
nós dois com a semelhança do cigarro.
eu larguei uma palavras bem escolhidas,
e fugi também eu para ao pé de ti.
no meio dos berros pedi apenas uma coisa - a calma que não tenho,
para que a tivesses tu -
calma para enfrentar só mais um dia em jejum.
vi as tuas lágrimas,
mas não me ofenderam.
apesar das asneiradas,
das confusões passadas,
estavas sentado, a chorar,
como quase nunca te vi.
a certa altura pensei estar numa peça de teatro -
vi didascálias à minha frente, parecia tudo planeado.
mas a beleza de tudo aquilo, na sua enorme tristeza era
que nada era pensado.
nós nunca mostramos,
nunca queremos,
e poucas vezes utilizamos o nunca porque
não sabemos.
apanhamos-nos nus o meio da rua,
às dez da noite numa cidade fria,
e pesando o que sucederia, imagina,
não é esta rua que é tua,
sai daqui.
como podemos estar tão ligados ao que sentimos,
como podemos estar tão íntimos do que não temos.
a resolução é aplicar uma determinada pressão,
fingir que é casual aquele encontro,
mostrar desinteresse na tragédia,
ignorar - ou pelo menos tentar -
que estamos ali para toda a gente ver,
nós também ignorando que em todas as casas,
em todos os abrigos,
existem lutas de garras,
existem semelhantes perigos.

vamos sempre achar que devemos ter um comportamento
natural.
mas o natural comportamento do ser humano,
não é o que pratica,
e isso está tão mal.

e a tragédia colmatou-se,
chegou a uma especie de fim não definido.
os nossos corpos choravam,
o meu e o dele.
mas pensámos ter chegado a um consenso.
e os que passavam ignoravam,
como outros que não sabiam,
e os nossos dois corações juravam,
e os nossos olhos liam.

a calma. o encontro. e os segredos em cima da mesa.
fomos a pé.
passavam tantos carros.
ninguém sabia,
mas para nós,
todo o mundo devia saber.

- dá-me um cigarro - disse-me.

camisa

2010-09-05T17:28:00.000-07:00

não ficamos de pé atrás,
ou seja,
sobre não sei bem o que.
neste momento estou a fazer um monologo.
já te contei as coisas,
tenho de me por a mexer.
enfim.
o meu dia começa às oito da manha:
tenho uma prenda para ti.

o meu despertador esta a fazer um tic-tac
a cinco centímetros da minha cabeça,
certamente incessante,
leva-me a um poema,
no moleskine.
lembrei-me:
jantar.
o teu moleskine.
tento lembrar-me.

ainda estas ai?
estou.

fiz um um pequeno desenho,
uma menina,
caracóis,
a olhar para um pé de flor,
mais alto que os prédios.
rabiscado, quero rever pausas.
leio-to depois.
quando chegar ao pé de ti,
um grande sorriso,
um abraço tão forte.
a surpresa,
um beijo,
e pensar que afinal o tempo passa tão rápido.
vou andar, dar três passos.

so tenho estes chinelos.

propulsão

2010-09-02T18:05:00.000-07:00

em alturas menos correctas,
unidades menos concretas são sempre
negações das nossas crenças.
até as mentes mais despertas,
ou não sabem, ou ignoram as mentiras sinceras,
conseguidas por sinais ainda não ensinados.
o depois de amanhã sempre foi um problema.
na anormalidade do nosso ser,
sabemos sempre de antemão que,
inteligentes ou não,
gravar episódios menos bons da nossa vida é
ocultar da mente aquilo que não quer ver.
lavarmos os olhos,
arrumarmos o quarto,
resguardarmos o querer,
guardarmos o pouco que temos,
unificarmos o jeito farto,
amarrarmos ao chão os medos,
retribuirmos o que sabemos serem
traços originais de personalidade,
é basicamente, livrarmo-nos da responsabilidade
exequível,
una,
nascida de um talvez
amor.
o inegável sabor da qualidade humana,
sapiente por si própria,
enclausurada da ignorância,
indica em todos os casos,
ou indicaria talvez à lembrança,
queixumes diversos,
unilaterais na sua forma de ver,
enfadonhos pelo seu carácter.
quites ficam o coração e a mente,
unidos por tantas serpentes.
e no final,
resolvemos em modo de infinito,
omitir e seguir em frente.

faz parte de mim, já.
isto.
mas às vezes não sei resolver, às vezes não sou capaz.
e o caminho segue-se em frente,
ou volta-se atrás.

olho

2010-09-02T18:00:00.000-07:00

a minha t-shirt preta
sobre a minha pele suada,
sobre os meus músculos usados,
sobre os meus ossos fortes,
sobre os meus órgãos funcionais,
sobre o mais ínfimo que há em mim,
até às células que compõem toda essa música,
até às moléculas,
aos átomos,
sabem bem melhor que eu de tudo
acerca deste universo desconhecido,
sobre estes milhões de galáxias,
sobre quase infinitos planetas,
satélites,
oceanos e continentes.

sabor é

2010-08-31T19:24:00.000-07:00

sangue,
volátil pelo ser que o trouxe aqui.
este cheiro medonho, frágil,
é só mais uma parte de caqui.
é terror, é ficção,
é morte por inclusão.
é um sopro de frio interno,
que sofro por conclusão.

indefinido

2010-08-31T19:15:00.000-07:00

escrevo porque algo me implica.

e surge a noite, e o dia,
e nada mais pára esta ânsia.
desejava voltar ao que era,
ao que foi,
mas não é isso que me ilumina.
agradeço, sem problemas,
e é porque sou sincero que funciona,
que dia após dia estas palavras me fazem sentido,
me dizem como o mar me direcciona.
calo-me em vão,
a sério,
por vezes,
nas alturas mais inquietas da minha vida.
sofro por ter falhado o orgasmo,
ou o toque matinal da tua pele verdadeira.

às vezes sonho,
e sempre me esqueço,
e acabo por achar que é como tu.
este quartzo medonho,
é pedra de gesso,
e dar-ta-ei vestindo nu.

uma vez disseram,
uma vez ela disse,
que pareciam incompletas
algumas constantes de mim.
eu compreendi,
armei-me em poeta,
fingi. e agora ela ri-se,
pelas coisas que aconteceram.

eu adoro esse pontão,
essa vista sobre o infinito,
sobre o que não posso alcançar,
sobre o mais bonito.
ficarei aqui sempre,
estático,
pronto a voltar como que elástico,
ao sitio onde não quero estar.

e ficar.
assim.
só.
como mereço neste traço,
limpo.
de pó.

conjunto dois

2010-08-29T16:56:00.000-07:00

não houve somente mudança,
e a que houve foi subtil.
ironicamente incompleta pela amalgama de ideias
desconjuntadas por hipóteses mil.
a rota seguida era baseada num mapa,
de ideais um pouco avançados,
ou ideais um pouco atrasados,
dependendo dos olhos que o marcam.
o caminho escolhido era basicamente,
restringido-nos apenas às partes mais objectivas do percurso:
contornar uma igreja,
de longe,
não entrar em nenhuma casa,
não parar sob nenhuma circunstancia,
ignorar más condições climatéricas,
e de vez em quando,
só mesmo de vem em quando,
olhar o chão/baixar a cabeça.
essas ideias admiravam este percurso,
tinham vontade de o fazer.
compraram bilhete, o mais barato.
e lá foram elas.

conjunto

2010-08-29T06:09:00.000-07:00

um grupo de ideias, enclausuradas,
estavam reféns de um verdadeiro monstro.
mas elas não morreram porque não precisavam de comer,
nem de beber, nem de respirar,
não tinham necessidades.
o monstro foi perdendo a sua atenção.
aos poucos e poucos libertaram-se todas,
mesmo ignorando essa liberdade,
voaram livres pensando ainda estar presas.
hoje voam milhares delas,
presas da sua liberdade,
ideias genuínas e completas alheias à realidade.
porque elas foram geradas no seio do impossível mas...
algo mudou.

desnorte

2010-08-24T19:34:00.000-07:00

my magic red,
the colour from beneath this seat,
e tudo aquilo dito, antes, depois,
será usado como exponencial sweetness,
arrasando a hipérbole do estranho sentimento de pertença.
mirror eyes and self-centered world
é uma frase atípica desta comunhão
sem pares.
a razão há muito que partiu,
along this side of the river,
procurando algo bem mais razoavel.
inabalável é
this fever,
e Às vezes os sonhos são como origens
bem definidas em si próprias.
my reason is like a mentor of itself,
pronta para acabar com inconsistências infelizes
dentro deste mesmo limoeiro de mel.
a acidez acabou por negar a existência,
and the fact of being factual
made you what you are,
mesmo andando sempre à procura
de uma resposta no meio do mar.
falas independentes deste script,
e, ou, em determinadas ocasiões peripatéticas,
com sedimentos envolvidos,
ou linhas g+astricas de plastico,
ready to obtain what they find most valuable,
naquilo que acreditamos ser.
rasgar, pilhar,
whatever,
maltratar em trajes trágicos
as consequências dos enganos,
às vezes imperceptíveis,
mesmo na consciência do fim.
in the land of the blind,
the one eyed man is king.

livros

2010-08-01T18:56:00.000-07:00

hoje, quando acordei, não vi nada.
esquisito.

estava escuro como nunca,
mas tinha de me levantar.
por pouco não gritei de dor
quando, ao sair da cama em circulo convexo,
caí em cima de alexandre dumas.
não ficaram por aí as travessuras do escuro:
ao apoiar-me cego à mesa de cabeceira
não notei no equilibrio que faltava,
e assim de repente, em circulo convexo,
disse umas palavras que não se diz,
fui cair de costas em cheio no julio dinis.
recuperado mas mais atento,
fui indo até à casa de banho,
e novamente, sem ver o mia couto,
escorrego no mar me quer e solto um berro louco.
já bem acordado, decidi ir primeiro comer,
talvez fosse fome o que ali se passava,
e claro, sem antever, como que embriagado,
abro a porta da cozinha e em cima de mim cai saramago.
cansado de tudo aquilo, ponho-me a tactear o frigorifico,
a ver se havia algo para trincar.
coitados dos meus pés, não tiveram sorte boa,
levaram em cheio com a mensagem do pessoa.
parvo fui eu ao por-me a pensar,
ah! malditos livros cabrões!
pois nem dois segundos estavam a passar,
levei na cabeça com os lusiadas de camões,
e a seguir para piorar aquilo,
levei em cheio no nariz do camilo,
e a seguir sem nenhuma razão,
foi a vez do pedro paixão.
estava eu já quase quase morto,
de barriga para cima, deitado no chão,
cai-me josé luis peixoto,
em cheio no coração!
haja paciência, pensei eu,
devo estar louco com a mente manca,
e nos cotovelos à relâmpago,
cai-me florbela espanca,
e eu já cheio de febre,
levo de seguida com manuel alegre!

fecho os olhos e deixo-me estar,
pensando: por favor biblioteca não me mates!
que fui eu fazer? será que não dá para não pensar?
como um cataclismo e para me finalizar,
caiem-me sessenta e dois livros da eugénia vasques!

quando acordei no dia seguinte,
já não estava mais farto,
sabia muitos livros de cor,
mas principalmente o que é teatro!

numeros

2010-08-01T18:46:00.000-07:00

zero.
um é corpo,
dois é a alma no seu conjunto.
três a conta que deus fez mas
quatro em linha é outro assunto.
cinco são pecados,
seis são imaculados
setes de divindades,
no seu oito de infinito.
nove é o topo da tabela,
dez minutos
e ainda estás à espera dela.
onze jogadores e capicua, para dar o doze,
da dúzia, que vem devagarinho dar lugar
ao treze que dá azar.
o resto fica pelo caminho.

zacarias

2010-07-28T18:52:00.001-07:00

nasce um dia, de uma boquilha apagada
um rapaz de meia estatura mas fraco,
com rosto feio e corpo mal desenhado,
e uma impenetrável mente fechada.
era singelo na sua aparência pobre,
agarrado ao dinheiro como um humano.
e apesar de da natureza ser engano,
tinha um défice de azar,
mas um excesso de sorte.
um dia, zacarias, como lhe chamavam,
subiu ao seu sótão apavorado,
nenhum dos que testemunharam
perceberam o que se tinha passado:
zacarias viu o seu nome escrito,
algures,
e como se o nunca pudesse ter visto,
horrorizado, escondeu-se onde já se disse,
à procura de algo no nenhures.
entre biscoitos duros
e pregos perdidos,
ou entre fotos queimadas pelo tempo,
o que zacarias procurava
eram os seus sentidos.
problema era que não possuía
ferramenta ou instrumento,
e como não sabia ler,
horrorizado lembrava-se
do que acabara de acontecer.
constantemente,
"zacarias, zacarias"
pois nós sabemos que é o seu nome,
mas zacarias, o homem das mãos frias,
perdia-se na sua não mente
não sabendo o que tinha lido,
estupidificado
por estar traumatizado
pelo sucedido.
estava já, como sempre,
em modo automático,
mas como não sabia ler
e se calhar nunca soube coisa alguma,
mexeu na caixa que tinha escrita a palavra "sentidos"
e sem querer,
atirou-a para o fundo o fundo do sitio,
sem lhe dar importância nenhuma.
esta busca durou pouco,
porque enquanto zacarias procurava o que não tinha,
lá em baixo as testemunhas começaram a duvidar se ele voltaria,
e amedrontaram-se,
metendo-se num canto.
sem se aperceberem,
leram "zacarias",
a coisa estava escrita num manto:
"zacarias", estava escrito "zacarias,
o homem das mãos frias".
tudo se pôs aos gritos naquele pequeno espaço,
à força empurraram-se,
tropeçaram, aleijaram-se,
e foram encontrar zacarias à procura de algo.
"zacarias" pensavam, não sabiam porque o tinham visto,
nenhum deles sabia ler como o mãos frias,
mas aquilo era um imprevisto.
passado um pouco,
e ao puro acaso,
um dos zacarias encontrou a caixa bem-dita.
uma senhora, a ansiedade, meteu-se perto deles,
e esperou que abrissem a caixa.
ninguém a queria abrir,
estavam com medo do que poderia surgir,
mas a senhora ansiedade disse com solenidade,
"abram, abram essa maldita"
e abrindo-a, fecharam os olhos e caíram,
no chão daquele sótão ali jaziam,
dormentes pela descoberta do sentido.

passado um pouco veio a luz,
e levou dali para fora a senhora ansiedade.
quando eles acordaram, os zacarias,
perceberam que tinham então uma identidade,
e como primeiro movimento de xadrez,
decidiram escrever algo que se achasse
bem escrever,
deram apertos de mão,
abraços,
falaram alto,
olharam de soslaio,
mandaram beijos,
provaram o ar,
e sem se notar,
de repente,
mataram-se.
zacarias foi morto pelo zacarias,
e o outro zacarias espetou uma faca no coração do zacarias.
o outro, eram três, morreu de arrependimento,
suicidando-se.
restou só o zacarias das mão frias,
que, adormecendo na sua busca,
não teve mente cusca,
não reparou no que se passara,
e voltando à sonolência que o animava,
saiu do sótão em direcção à cozinha,
que para ele,
nenhuma diferença tinha.
e durante o resto dos dias,
ignorou que se chamava
zacarias das mãos frias.

e ficou somente zacarias,
o homem das mãos frias.

From the President of the name of the president here

2010-07-26T19:09:00.001-07:00

President – (after a deep breath) Good evening.
(pause)

This is a difficult time for us, and therefore, I’ll address you directly, for I want to share some thoughts with you.
Don’t be alarmed, it’s not some war exploding, it’s hasn’t anything to do with a scandal, it’s a way I’m using to tell you what’s on my mind.
(long pause)
We all have our dreams, yes, but most of us devise those dreams as if it was something insignificant, tearing them apart, making the impossible seem like impossible to achieve. I remember this one girl I met a few years back, when I was still in college: She was beautiful from the head to the toes, incredibly intelligent, and as nice as a person can be. There was this one time, when she was working at the college as a junior teacher, I remember seeing her, laying down on the University Park, looking without looking at the sun above with a flashed smile on her face, I saw her there, looked at the sun and nothing made sense. Since I had to talk to her about some college party, I approached and smiled to her. I remember asking her this stupid question: “how can you smile like that in that such a beautiful way?” “I have the sun.” and smiled vigorously. I honestly didn’t understand any word, but, as if a lightening hit my head, I understood those words. What she told me, with that simple sentence, was that even if I tried really hard to persuade her that it was impossible to own the sun, unreachable, unthinkable, she wouldn’t believe me, for she does not know the word impossible.
(long pause)
How many times didn’t we cry, in our beds, for those toys we dreamed about almost every day, almost every night? How many times did that song made you feel alive, that work of art seem perfect, the flavor of an icy ice cream on an August day, the first kiss from your lover, everything that makes you happy, like if everything is possible? It makes us feel alive, always. So, dreams maybe get to be something real, right? The impossible is not impossible to achieve. Dream of a better day, of a better living? Maybe. Dreams are here to let us know that absolutely everything is possible. Everything. Every undeniable celestial wish, every butterfly being taken around the arms by the wind in the afternoon, every kiss you get the chance to witness. That is the control we have in our arms, and we’ll make it our weapon! The power of believing that in no way you’ll fail your dreams.

And I will fight for those who believe, although I don’t know if they will be many, but I will follow everywhere around the earth those who think absolutely the contrary.
Good evening. (calmly puts down his glasses, and rubs the eyes)

confirmação

2010-07-25T19:11:00.000-07:00

- ressacado de mãos, és, largas-te ao vento.
não te mintas em vão.
- és malfadado és, sem um pouco de tento.
não negas a afirmação.
- de que és o que fazes?
és demasiado norte no teu sul.
- eu não sei o que sabes.
o teu primo já serviu o bule...
- queres chá?
não. e não fujas à ficção.
- não te fujo nem por sombras.
sabes que és o meu ideal?
- ai, estás bêbado?
estou. sabes que és o meu ideal?
- sei.
não sabes não. dá-me a confirmação?
- queres provas?
quero. dá-mas.
- não te sei responder, não sei o que fazer.
pronto.
- pronto o quê?
deste-me o teu não.
- não percebi.
a tua confirmação.
- de quê?
estás bêbada?
- não.

outrora

2010-07-25T18:59:00.000-07:00

exijo embargo ao desconhecido,
funesto,
pois não é essa a minha cor.
estas cordas que outrora foram mármore,
tocam as canções de agora.
por vezes o sentido é,
de resto,
pão de farinha com bolor.
e essa notas falam-me
de outro tempo da história.

em ruínas me vejo,
e fotografo,
gravando a si mesmo a plenitude constante.
como uma árvore.
abismal.
é este solfejo,
malogrado,
renunciado a si mesmo em sonoridade mandante,
como um instrumento bocal.

há deuses nestes escritos tão usados,
prostituídos por si só,
em tantas maneiras.
serão sempre estes termos que violados,
aparecerão como pó,
na seriedade de todas as brincadeiras.

existem íris em cada canto de nós mesmos,
somos faunos e não o sabemos.
ficámos incrédulos com tudo isto
mas depois,
não soubemos digerir,
deus disse-nos o que nos havia de infligir,
deus recriou a constante,
sempre,
imperfeita.
em tom dissonante,
ele não mente,
e faz a curva direita.

rasgam-se poros de sexo,
de foda,
de palavras cruéis, imprestáveis.
esse mundo que outrora,
era da moda,
é expugnável, infalível nos seus modos,
excomungável.

livra o terço, e rima,
e a vindima que o peça.

pois não há mais vida nesta vida,
nem vida que o meça.

aconteca o que acontecer

2010-07-16T20:18:00.001-07:00

visitar-te, espreitar-te, olhar-te.
sem prazo idade de acabar.

tu

2010-07-12T06:55:00.001-07:00

Se eu alguma vez te mostrar do que sou feito, abala
Para outro sitio onde não possas mais cheirar a minha presença,
Parte para uma outra instância, outro trilho, toma refugio
De mim, ou do pavoroso monstro que eu poderei ser a teus olhos.
Leva para longe esse teu coração inocente, que eu amo tanto
Com os meus olhos, a minha boca, a minha mão.
Esconde as horas que passámos, aquele verão
Na costa, e aqueles gelados que comíamos,
Os beijos ardentes que te dava no mar,
Os apalpões abusivos que eu não me cansava de te dar.
Abala, foge, nunca me viste como sou,
Sou um monstro gigantesco, capaz de tudo,
Tu não tens em conta que tenho um pacto
Com o diabo.
Foge daqui enquanto é tempo,
Senão eu próprio te amarrarei com o meu feitiço,
O meu sexo,
Os meus beijos.
Depois, não quererás mais nada a não ser o meu arfar ao teu ouvido,
Não desejarás sair deste sítio,
Acabarás morta, com o coração em pedaços,
Porque tu não serás a minha única vítima.
Vai-te daqui, eu fiz um pacto,
E foi com o diabo, para ser mais exacto.
Já mais nada te posso dizer, já disse tudo.
Vai-te! Sai daqui!
Foge!
Rápido!
Espera!

Espera!
Espera! Volta!
Volta para mim,
Tu não sabes como te quero!
És a única para mim,
És cheirosa, bela, olha que imensidão
De beleza, tenho-te dedicação.
Sou-te o único, amo-te como nunca ninguém te amou,
Sofrerei se não ficares aqui comigo,
Vês como choro?
Não vás, isso, fica aqui ao pé de mim.
Serei teu homem fiel,
Não quero mais ninguém, és a minha deusa,
E incendiaste o meu coração com o teu amor,
Anseio a toda hora pelo teu toque,
És a mulher mais linda que eu já vi.
Estou cheio de tesão por ti,
Vamos fazer amor,
Quero penetrar-te, quero lamber-te o pescoço,
Quero-te já, aqui!
Quero-te!

Quero!
E agora possuo-te!

No final do coito, apertas-me com um braço e uma lágrima.

Eu avisei-te.

insorte

2010-07-06T20:04:00.000-07:00

sou tão novo, mas a morte olha para mim com olhos de sede,
maravilhados com a hipótese de me tirarem tudo o que tenho.
o tempo não é nada sem mim, a escuridão não existe sem eu ser.
às vezes, falo comigo como se eu fosse eterno,
mas a realidade deixa-me incrédulo, perplexo.
os meus autógrafos são tinta,
ou o meu olhar um devaneio.
amo esta vida que não tenho,
se não a tiver só sinto receio.

vozes

2010-07-05T16:09:00.001-07:00

estas vozes ingratas, espalhadas pelos quatro incrivelmente irónicos cantos de um mundo feito de infinitas esferas, falam de um enorme ambíguo espaço cósmico onde o que é dito, é transformado em realidade. uma dessas vozes suspirou, mas parece que ressoou demasiado alto. quando a lei falha, a gravidade não existe, e o vácuo passa a ser tudo e o tudo nada. uma destas vozes, apenas uma, é mais um hábito de criar vozes únicas, como as pessoas, para depois as tornar heroínas de qualquer coisa. essa voz poderia falar do bem, ou falar do mal. no entanto, seria sempre um voz, apenas uma voz, no meio de tanta felicidade, ou perdida no meio de tanta maldade, pronta a equilibrar com alguma apetência especial, algum dom ou poder sobrenatural, a balança da vida. estranho seria se muitas vozes, mais que a maioria, se erguesse e contrastasse com a rotina dialéctica. por isso, não foram muitas vozes que se ergueram ou calaram, foi apenas uma, uma voz que largou uma espécie de suspiro que foi interpretado por aquelas vozes que atentamente ouviam o que o universo lhes dizia. turbilhão, movimento, inquietação constante era o quadro que se pintaria sobre aquilo que parecia um solstício de grunhidos e vozes. nem mesmo as vozes mais domésticas se encontraram safas deste frenesim, que atenção, foi causado por um suspiro. correntes e vagas imensas de sons ecoaram por todos os lados, prontos a acusar aquela ou determinada voz, pronta para lhe demonstrar que não se deve interromper o fluxo pacifico da melodia monogâmica do infinito. o universo dessas vozes encontrava-se sobre tempestade, existia uma falha na comunicação, apesar de todas saberem o que dizer, ninguém sabia o que tinha sido dito. uma voz gritou no meio de tudo aquilo. toneladas de sons vieram embater no tecto daquele universos, com julgamentos, preconceitos e exclamações de raiva e revolta. julgavam essa voz, estereotipavam-na, grunhiam e gritavam contra ela. uma voz gritou mais alto no meio de tudo aquilo. começaram então a chover rancores. todas as vozes clamavam a justificação da sua existência por isto ou por aquilo, jurando a lábios juntos que o que falavam era sagrado, tão sagrado como as suas cordas vocais, todas juntas pelo rancor de guardaram nos lábios as feridas dos erros passados. uma voz gritou ainda mais alto no meio de tudo aquilo. as vozes calaram-se, não mais engolidas pelo seu orgulho. a voz que gritara pedia silêncio. o universo calou-se. uma voz em tom de presidência clamou lá bem do fundo, dos mais distantes quadrantes daquele universo: "chamaram-me para ver que não somos só nós que falamos: alguém fez uma jura"
as vozes não souberam o que dizer.
"disseram-me para vos falar: mas falaram em silêncio.
e as vozes não souberam o que sentir.
"hoje, aqui, tudo foi dito sem o ser"
e as vozes não souberam que era com elas.
"todos estes lábios que são vossos são... de sangue"
e as vozes não compreenderam.
"alguém fez uma jura de amor"
e as vozes calaram-se para sempre.

ode ao absoluto

2010-06-30T19:19:00.001-07:00

Há um peso que me subtrai aos poucos,
Nesta ignomínia inconstante.
Sinto ter algo por fazer,
Mas o que eu sinto já não interessa.
Agora, eu embriagado pelo sono,
Se disser algo errado,
Como será?
Ode ao monumental erro,
À errata cataclísmica,
Ao gemido sonoro da distância.

São toneladas absolutamente indivisíveis de gritos,
Choros, ou raivas incrustadas na pele.
Dentro destas quatro paredes ninguém me segura,
Ninguém me agarra no desespero de ontem.
Dentro deste confinado que estou, só a marca da camisa
Me deixa solto ao vento inexistente,
Me abraça como este ar condicionado pelo fulgor da batalha.
São todos invisíveis aos meus olhos,
Claros como a luz que me encandeia.
Raros são os raros que foram.
Ainda tenho mais algo a dizer.

Terei sempre mais algo por dizer.

O meu corpo terá sempre a última palavra.

Não quero que ele se sinta neutro.

E estranho é contemplar o estranho sem o ser.
Amo este agora ou nunca,
Este jeito simples,
Esta forma delicada de receber,
Este meio sorriso cínico,
Estas palavras ingratas
Que dedico em jeito de aviso:
Eu estou aqui. Eu estou aqui.

Esta é a minha ode ao experimentalismo puro,
À negra ilusão da conquista consagrada na neve.

Eu estou aqui, vejam.

É mais difícil para mim do que é para o eu que cá tenho dentro.
Já não consigo expressar ao ponto, de ponto a ponto o ponto da minha situação.

Não tenho nada.

Nada.

Absolutamente nada.

A partir deste momento a arte não flui, eu não a deixo.
A aritmética simples desta composição encontrou-se nula.
E as varizes do que digo foram desfeitas por esta operação cirúrgica.

Encontro o contentamento, oh ode,
Neste frasco baço escuro de xarope,
Nesta lima pousada no mármore,
Neste tabaco que me engole aos poucos o que ainda me resta.

Ode, encontro-te,
Quando jogo sem saber que perco ou que ganho,
Nas delicias que como aos sábados,
Nos frontispícios das pinturas que me negligenciam.

Encontro-te, ode minha,
Minha mãe segura,
Na aventura deste cabo dos tormentos,
Porventura és minha mãe, meu sangue puro,
És a minha lareira dos dias de Inverno.

Agarro-te como uma criança agarra o brinquedo,
Delicadamente,
Eu sei o que vales, eu sei o que mereces,
Ode.

Rouba o meu espírito e larga-o a esta águas que desconheço,
Leva-o com o salmão que cá vive,
Como os ursos que o observam,
Larga-me nas cataratas da tua nudez visual.

São sagrados cinco copos de hidromel,
Genuíno,
Em tua graça oh ode,
Pois largaste-me ao funéreo sopro deste orvalho sem jeito,
Faltaste-me ao respeito,
Arrancaste-me a alma,
Sangrei sem deleite pela tua conclusão desfeita.
Encontrei o impossível nestas letras,
Fugi ao remorso sem querer,
Larguei achas nas fogueiras acesas,

Oh ode,
Pela tua inatingível inteligência.
Varri até ao fundo estas cinzas,
E as brasas largadas ao céu pelo teu clamor,
Foram por mim surpreendidas.
Corre ao mais imenso, ode, pois não te quero aqui.

Afinal,

Os teus versos são veneno complicado,
Não o quero degustar.
E essas linhas tortas onde iluminas o que sei,
Estão prestes a acabar.

Fazes-me um café sem filtro,
Um chá sem água potável,
Uma corrida sem pernas,
Uma luta sem armas,
Um frasco vazio,
Da pura imensidão do teu universo obliquo.
Não tenho mais sine qua non’s para te aplicar,
Ou substâncias arrítmicas para te negar a deus.

Estes batimentos são meus sim,
Mas pertencem a frases soltas à maré negra deste alcatrão sem retorno.

Oh ode, tu que me abandonas,
Sussurra algo que ainda não saiba,
Diz-me algo que deva ter em conta,
Guardar em memória,
Para ficar na história da minha vida.

Este dédalo é mais complexo do que pensei,
E agora fugiram-me as coordenadas do seu mapa.

Fui longe demais nesta encruzidalha,
Desgastante,
Mas esta ode é minha!
É minha!

É a minha natureza repleta de erros,
De erratas.
Mas esta batalha é ganha pelo desespero,
Não é pelo medo de combater,
Os combatentes estão cá,
Mas não fazem nada para estar.
A minha aura surge como coisa definida
Pelos pixéis de uma visão estrábica.
Façam o favor de entrar,
Sentar-se,
Angustiar-se,
E morrerem.

E tu?

Tu absoluto,
Nada mais tenho para te responder.
Fazes perguntas sem pontuação,
E eu escondo-me por trás desta flanela.
É assim que lidas com os problemas,
É assim que reages.

Foste outrora um “Era uma vez”,
Mas deixaste de o ser.
Estou ressacado de palavras,
De frases em conjunto numa espécie de amálgama indiscutível,
Frenética,
Artística,
Incompleta.

O som de passos já nada faz,
Nem compilas tudo o que te disse,
Oh ode,
Tu.

E o meu dicionário está vazio.
O vocabulário apagou o resto.

Só tu que me lembras dos que devia mas não podia,
Desperta-me deste longínquo que nunca há-de ser,
Das interpelações enganosas,
Dos fratricídios genuínos do que não entendo.
Salta por esta porta de carro em andamento,
Liberta-te do meu pudor,
Encarna em mim a tua sede de vingança,
Mas não deves,
Digo-te,
Saudar o que te faço,
Só o que te digo.

Oh ode, estás perdida,
Tão longe e esquecida.

Eu já não te sigo.

Podes fugir deste plano etéreo,
Estou ébrio demais para o atingir como devia.
Limpa hoje daqui estes cacos que me deixaram o chão imundo,
Amanhã será talvez um novo dia.

acreditar

2010-06-30T13:56:00.000-07:00

diante de mim, uma casa enorme.
atrás o mar.
por trás dessa casa o sol - eu não acredito -,
e à minha esquerda um pomar.

à direita ficam os lenços usados
por ti naquela tarde de angústia.
ficam sossegados, não mexem,
o vento hoje não saiu à rua.
algum fumo. sim,
vejo uma espécie de nuvem tóxica
e ela sobrevoa a casa -
eu não acredito que te vais casar -
devem estar a fazer um churrasco
ou algo assim.

pelas janelas vejo uma criança que pula,
suponho que na sua cama,
e percebi que aquela casa lhe pertencia.
ouvi berros, e ela desceu,
comigo sempre acompanhando - não acredito que te vais casar -
o seu movimento enquanto se dirigia às traseiras.

vi uma mulher mas - não acredito que te vais casar -
não faço intenções de reflectir na duvida que me trazes. és tu?

adianto o passo,
vou à retaguarda da casa, vejo essa mulher, tua homónima, o teu filho,
vejo - eu não acredito que te vás casar - vejo... vejo...
percebi agora que não me vejo a mim.
mas és tu que dás de comer ao miúdo.
não sou eu o pai daquela criança, não,
mas a mãe és definitivamente tu.
vejo pelo teu sorriso,
ou pela forma dos teus dentes,
ou o teu traço indiscutível de beleza que tens no pescoço.

aquela afinal não era a casa que eu pretendi visionar.
não.
aquele futuro não era meu.

eu não acredito que te vás casar.

encosta

2010-06-27T19:43:00.000-07:00

um céu embaciado por um estúpido micro-clima,
fez-me acreditar que deus não sabe onde anda o amor.
se ele soubesse por onde andava,
não tinha tornado o vento frio,
nem desrespeitava o calor.

enterrei os meus pés na areia cerca de mil e quinhentas vezes.
umas vezes para andar, outras para te agarrar.
o mar revolto era uma paisagem distante:
quando falavas eu não o ouvia.
esta enfurecido aquele mar,
passei a acreditar que deus estava em fase angustiante,
se ele ali amor não via.

tive sorte de não morrer esmagado.
não pelo perigo da rocha -
eu nem tive receio da encosta,
estava demasiado ocupado a culpar as divindades,
capazes de extremas excentricidades,
como terem-nos dado um dia como aquele.

graças à temperatura daquela praia,
onde as pessoas não eram nada,
o nome que divaga,
é adraga,
adraga.
passei a acreditar que deus pura e simplesmente não sabia,
ou então não percebeu,
nem perceberia se eu desenhasse na lama da areia,
a frase que deus rasga.

não precisei de calor, nem de mar calmo, nem de sol.
tinha-te a ti, aos teus olhos, às tuas mãos, e ao mi de bemol.

solilóquio

2010-06-14T10:25:00.001-07:00

Calculei coisas em termos de espaço e metafísica quântica.
Não sei definir morfologicamente, sintacticamente, ou dizer o que é semântica.
Reconheço que não conheço a maior parte dos termos que utilizo.
Às vezes sinto-me um bocado burro com conversas parolas,
E quando se fala de roupa não sei o que são lantejoulas,
Ou quando, em teatro, aplicam o termo friso.
Sou um ignorante, e eu admito isso com todo o orgulho.
Mas não duvido do que sei quando sou posto ao barulho.
Todos esses cálculos que vão acontecendo sem saber são efemerices,
Ridiculamente opostos estão os meus sentidos, e se tu visses
A cara com que eu fico quando vejo acidentes na estrada,
Ou quando reparo na destruição daquela bela fachada,
Oh. Não sei. Se calhar não verias nada.
Para mim,
Faltam ainda alguns degraus,
Aí sim, ficarei contente.
Mas não estava à espera desta paisagem,
Muito menos desta viagem,
Ainda não saí deste continente.

respira

2010-06-09T10:55:00.001-07:00

respira,
e agora outra vez.

respira,
e agora outra vez.

respira,
e agora outra vez.

respira.

respira.

uma das opções é fragilizar.
fazer de conta que está tudo bem, não fazer notar
que o corpo está rijo de desespero.
outra opção é negar.
cortar com parametros estabelecidos,
e evitar ensaios corridos para evitar a perfeição.
ainda outra é não olhar, só não o fazer,
e depois ver que está tudo limpo,
como quando a chuva vem e nos lava o ser.
há ainda outra mas essa é dificil:
mudar-me para onde não estou e fazer aí vida.
mas essa opção seria um exagero, uma negação
da prece lida. é algo que não posso fazer.

virias e agarravas-me, olha eu,
e depois soltavas-me ao vento.
sempre adorei estes carvalhos leves,
sempre os amei como me amo a mim.

de noite fujo e fico só na minha cam.
às vezes tenho medo de o fazer sozinho,
parece que naquelas brancas paredes que me rodeiam,
existe o lugar suave do paraiso, escondidinho.

bastou para todos, para nós.
a lentidão deste frenesim deixou-me mal disposto,
indisposto,
disposto a muita coisa.
mas não vou quebrar.
sei de que lado estou a lutar.

fotocópia

2010-06-04T19:39:00.000-07:00

remeber me when this rains falls down on me.
diz-me como honestidade.
quero. PONTO.
podia ir declamar um poema agora mesmo,
mesmo ali ao lado,
dizer tudo o que me vem à alma,
em improviso,
dizê-lo sem esperar desagrado,
sem levar chapada.
com honestidade,
i'm hardly ever heard,
e parece que é de propósito.
ah, e não me quero como coitadinho,
sou eu,
pronto.
anyone can come with me,
i know.
honesty,
it's such a lonely word,
everyone is so untrue.

exagero

2010-06-04T06:29:00.000-07:00

como dardos, atirados.
foram. são.
não me lembro do sossego, nem da sua forma.
como platão, imagino-o longe.
ao contrário de aristóteles, não está presente, aqui, no meu corpo.
em diderot, coloco a minha falha: a confirmação da sua teoria,
do seu paradoxo paradoxal.
meneio a cabeça. inclino-a. escondo-a.
dentro, uma vaga explosiva de incoerência, uma tempestade abismal de inconstantes, fortes.
falhei ao ultimo exercicio de fogo,
se houver fogo não saberei o que fazer.
pensarei sempre que é um simulacro,
diderot,
o pequeno eu e o grande tu.
gostava de ser esse actor na vida real, diderot,
descartava emoções que não as minhas, e só teria de fingir para me sentir completo.
sentir?

estou constantemente enganado no que digo porque estou cansado.
tremo, inseguro. faz a parte de mim.
e a segunda constante do meu universo,
é estar perdido.

um sapato rindo

2010-06-01T16:08:00.001-07:00

terei medo se tudo o que disser for interpretado?

armas, clavículas, postes eléctricos,
confuso,
no maior panorama, difuso,
entre lentes, parábolas, sonhos eclécticos, são rumores,
destes dissabores frenéticos.

tenho um canto superior direito
que acha que é canto inferior esquerdo.
para esse canto, tudo está negro ou,
tudo perdeu o seu encanto. no entanto,
a sobre-vivência é um dado não adquirido,
muito menos à nascença. não foi bem atribuído,
ri-se
nem nunca o será porque existem interpretações.
menos uma unha no meu dedo indicador,
é indicador de erro, ou devaneio?
prefiro ficar pelo meio desta dor,
e não ler tudo isto que leio.
já se passaram as horas,
mas o mar sempre volta à maré alta.
aquela falésia não se encontrava ali antes,
dantes, era uma praia cheia de dunas,
mas dunas concretas, não dessas de areia.
esses grãos valem muito. mas no feminino é até à milésima,
mesmo que não rime com falésia/falácia, antes não estava lá.
arfaste de dor, é certo,
mas isso foi porque não correste até perto,
o baralho tem quarenta cartas e largaste quatro ao vento.
eu admito que sou lento,
ou demasiado abstracto e minucioso.
e o o tempo é... vagaroso,
se não tenho o meu talento.
acaba por permanecer em tumulto avarento a imagem desse avô,
dessa avó triste que deambulava.
ri-se.
dá o nó ao sapato,
deixa-o agarrado.
lembra-te daquele bebé,
acabou por morrer à nascença espezinhado por um pé.
ri-se.
já chega de interpelações.
pega nas minhas elacções,
faz as tuas conclusões.

interpretações.

irremediavel

2010-05-30T13:32:00.000-07:00

ele gostava de sentir vácuo,
a ausência de tudo no seu estômago onde supostamente as coisas se manifestam com maior intensidade.
ele gostava de se sentir vazio,
já está demasiado cansado de se sentir cheio de si e dos outros.
ele gostava de não ter papas na língua,
de dizer o que deve ser dito, na altura devida, sem pretextos, desculpas ou qualquer outra coisa que o pudesse fazer calar.
ele gostava deste mundo, sim,
mas gostava mais se o mundo gostasse mais dele.
ele gostava de deixar de dizer parvoíces,
de escrever sempre acerca do mesmo,
de bisbilhotar no indevido, andar à procura de motivações para poder cair, cansado.
ele gostava de não ficar cansado,
ou pelo menos de arranjar forma de construir um fato à iron man, ter uma veste especial que o protegesse de todas as coisas, principalmente da insatisfação.
ele gostava bastante,
ele.

arranca-me a alma e desaparece!
estou farto deste jogador de poker!
cada vez mais vai ganhando terreno, cabrão,
não te quero aqui onde o que fazes são estragos.

e cada vez mais parece que o meu coração é mais pesado que o dos outros.
estou farto de oferecer e não sentir retorno,
estou farto de ter um coração, modéstia à parte, gigante,
de não levar a mal, de não reagir, simplesmente fazer.
estou farto daquele jogador, daquele cabrão,
é essa personagem que idealizei que me fode as noites interrompendo o sono,
me faz ver coisas que não existem,
e me enganam a alma.
irremediavelmente.

caminho para um coração frio,
e se não há luz, já não importa,
não sei se quero quebrar este gelo.
vou fazer o que tenho a fazer.

pedaços

2010-05-26T14:10:00.000-07:00

este vespertino é uma peça,
faz apenas e somente o que lhe interessa.

andava eu atrás daqueles bocados de papel que utilizaste para limpar a tua boca surpreendentemente suja, a tentar derrotar aquele vento que os levava voando, quando me apercebi após sete ou oito passos que aquilo não era tudo. os bocados de papel voaram da tua mão, foram parar à relva, rastejaram ao de leve por ela, levantaram tímido voo ao inicio, largaram-se do piso quando chegaram ao passeio, passaram por aquele poste de iluminação que largava uma luz amarela, passaram entre as folhas da árvore que nos abrigava e cegaram-nos com a impossibilidade de os voltarmos a ver.

eram bocados de papel,
eram teus e da tua boca.

e eles firmaram o seu destino, mantiveram-se no seu caminho abjecto, aleatório, vagueando por entre paisagens que nunca iremos conhecer, infestaram, poluíram, voaram livres sobre olhares de reprovação, vaguearam por entre sombras que não eram as suas e acabaram por chegar ao seu destino final. o desconhecido.

como todas as coisas que são, bocados de papel.
mas não as há. e ainda bem.

no dia seguinte acordei a teu lado.
estavam na tua mão. ali, rasgados.
tinhas ido buscar todos os bocados de papel.

extrema unção

2010-05-25T09:03:00.000-07:00

dei-te a extrema fracção
da minha extrema unção,
sem a noção, nem a confirmação,
de que não te dava mais do que aquilo que já tinhas.

devias ter pregos presos,
ou então essa imagem que eu vejo é apenas um quadro mal pintado.
onde estão essas cordas afinal?
na maneira que levanto a sobrancelha?
na forma que utilizo quando digo adeus aos meus amigos.

não gosto de côco.
nem nunca bebi água directamente de um.
deviam chover milhares de côcos do céu.
deviam todos bater na nossa cabeça.
deviam todos ajudar-nos a ter certezas. e monstros.
que eles morressem. neste momento. agora. já.

sinto que era importante.

somente

2010-05-24T13:06:00.001-07:00

riscos e falhas graves.
não há bétulas, nem pinheiros, nem áceres para sorrirem,
se afinal percorro este alcatrão a teu lado.
detesto a paisagem urbana que nos circunda,
detesto ter de ta mostrar,
odeio ter de dizer que foi é esta a selva de tijolo e viga
que me viu nascer, me viu crescer, e que abandonarei quando me acabar a vida.
os sonhos de algo mais forte diluíram-se nestas pedrinhas pequenas,
fugiram como esta pó,
ausentaram-se como o sol que já não aparece entre estas folhas de metal.

gosto de sorrir quando te vejo,
quando não tens nada para dizer,
mas não te quero nesta selva de tijolo e viga.

são somente riscos e falhas graves,
são facadas de lâmina fria que espetamos no coração,
quando fazemos amor durante a noite até que a canção se canse.

idolatro este suor dos nossos corpos,
quando a minha pele fica aguada,
quando me das um beijo envergonhada.

aprendo todos os dias,
aprendo e não me canso,
e poderia trilhar todos os dias as curvas do teu corpo,
podia contar mil e uma histórias,
pedir-te para que não fosses,
não ter de ir quando tenho,
ficar cansado por nunca estar parado,
por nunca acreditar ter chegado a altura de deixar de te beijar.

e deixar todos lá fora,
deixar o barulho daquela selva de tijolo e viga ofender-me os ouvidos.
não me importo de ser violado pelos sentidos,
não me importo de não estar confortável.

o mundo não existe.
nada existe, somente uma enorme selva de tijolo e viga,
e será nessa selva que eu te deixarei de te ter por amiga,
para te dizer que te poderia entregar a vida.

deixa estar. os sonhos vão e vêm e eu repito-me imenso.

dar-te-ia o numero de beijos que te deixaria, mas o numero é demasiado extenso.

larga-me a mão. não importa.

eu sei qual é a tua porta.

e esta é só a minha muralha das conclusões,
o meu sagrado tijolo, o o meu muro das lamentações.

Incompleto

2010-05-18T20:05:00.001-07:00

Ando a escrever uma peça. Comecei há pouquinho mesmo. Fica o gostinho:

Cena do primeiro Acto:

"(...)

Raul – Desculpa, mas eu não acredito em ti.
Deus – Sim. Essa história do livre arbítrio é claramente ilógica. Tomaste a tua decisão em não acreditar em mim, viste? Mas agora experimenta pensar nisto: Tu não acreditas em mim porque eu não quero que tu acredites. Viste como se dá rapidamente a volta à história?
Raul – Não importa. Gostava que soubesses que não acredito em ti, dê no que dê, julgado ou não julgado, aceite ou não aceite, faz como entenderes.
Deus – Achas que foste tu que formulaste esse pensamento?
Raul – Sim. Tenho quase a certeza. E se não fui, deixa-me ao menos permanecer na ignorância de saber que tudo o que eu possa ter para dizer já o disse.

Pausa.

Raul – Se és Deus, estás à espera do quê para me fazeres esse favor? Não é nada de especial! É quase cómico!
Deus – (não responde, mantendo-se em silêncio).
Raul – Ah sim! Esqueci-me que consegues ler a minha cabeça.
Deus – Eu escrevo o que dizes.
Raul – Ok. Como queiras. Mas tu és Deus, porque gastas todo este tempo comigo?
Deus – Precisas mesmo que te responda a essa pergunta, ou queres que te faça aparecer um dicionário para que procures a definição mais próxima que vocês arranjaram de me descrever? Omnipotente, Omnisciente, Omnipresente. Se bem que gosto do Todo-poderoso.

(...)"

improviso na noite da poética

2010-05-18T13:10:00.000-07:00

uma noite destas,
fui assaltado por um evento misterioso:
entrei com uns amigos num café silencioso,
e após duas ou três canecas,
um um dois dedos de conversa,
o improvável aconteceu.

estava numa tertúlia. não dessas de fonética,
estava numa tertúlia onde se elogia a poética.

as bebidas por vezes tomam conta de nós, ou
por vezes não são as bebidas, nem os vícios.
não sei, não prezo a lei deste mundo incompleto,
e apesar de pouco desperto,
levantei-me em jeito de voluntário,
pronto a enfrentar todos os perigos,
desnudei-me de quaisquer riscos,
apresentei-me como Mário.
após umas gargalhadas e uns risos,
dei inicio à minha intervenção,

declamei eugénio de andrade,
até já tinha saudade,
de o declamar a tantos ouvidos.
depois de alguns passos,
decidi falar dos gatos,
e todos ficaram sentidos.

pediram novo reforço,
e admito que fiz um esforço,
fui em frente e disse:
foi fazer uma improvisação,
daquelas que se fazem no teatro:
mentira, estou errado,
não se fazem improvisações de letras no teatro.
mas por outro lado,
fiz contenção, olhei-me, vi-me, senti-me.

não me lembro de o ter feito, nem de o ter conseguido.
mas sei daquilo que sei, por isso agora fica dito
que foi de ti que falei.

não fosses tu a encher-me as palavras, eu só teria feito estragos.
obrigado então se me guardasm eu guardo-te nos poemas que faço.

no cais do depois

2010-05-16T16:31:00.000-07:00

saio de casa. num apice, meto-me na praia.

vagueio sem destino, exactamente assim, sozinho, por esse cais,
onde na vespera, nessa fria noite, escrevi mais uma carta a meus pais.
disse-lhes, entre outras coisas,
que o amor é roubo. e quando se rouba ama-se. é amar.
que a ansia de alguém nos ter leva-nos para bem longe,
às vezes até, para bem longe de onde acreditamos estar.
disse-lhes
que a minha vida são mais estas palavras do que os bocejos,
aqueles que dou ao acordar. pois ainda não encontrei outros meios,
melhores do que este para de mim a mim falar.
se é certo que muita coisa está dita, sim, é verdade.
mas eu adoro contrariar-me, é dessa busca que resulta a felicidade.
não preciso mais de uma origem
não preciso mais de um destino,
expiquei-lhes,
se são estas pernas que me dirigem,
se são estas mãos que mexem o barro,
se são estes pés que rasgam o chão,
se são estes olhos com que vejo a loucura,
sim, a minha loucura, a loucura de emprestar palavras ao coração,
se são estes ouvidos que ouvem atentos,
o expressar das lágrimas em arrependimento,
e se é esta a boca,
disse-lhes,
com que lavo as lágrimas de quem ama,
não preciso de mais,
por isso,
aqui ficarei,
convosco meus pais.

até que ponto?

2010-05-15T19:30:00.000-07:00

até que ponto tudo?
às vezes? nao. sempre.
muita coisa fica por dizer.
às vezes o melhor é repeti-las.
talvez o melhor seja esquecer.

dualidade

2010-05-08T10:35:00.000-07:00

vi-te agora. vi-te. e fiz uma sandes contigo.
sonhei-te ontem. sonhei. e fiz amor contigo.
não posso dizer que não estava à tua espera ontem. mas apareceste.
eu tenho um trauma a escrever a pares.
eu acho que nunca o fiz. mas parece-me ser uma boa ideia.
a pares é giro. pode sempre ser giro.
gosto quando esticas o cabelo. ou te ris de coisas parvas. também gosto muito
quando me olhas de soslaio, me dizes coisas bonitas, e às vezes, coisas completamente inúteis.
gosto de olhar para ti. de me rir do que não imaginas. de sorrir do que já sabes. de olhar para ti. só de olhar. olhar, sabes?
o meu telefone tocou. recebi agora uma mensagem. tenho de partir em cinco minutos. vês? não precisei de to dizer.
acho que vou descer contigo. não acho. vou. e não precisei de to dizer. já sabias.
sim, eu não acharia bem ficares em minha casa com a minha mãe.
ela gosta de mim. a tua mãe. minha tia, sabes?
tia? nunca! por favor. acho que vamos ter de recomeçar esta brincadeira. perdemos o sentido artístico... não achas?
acho que a arte é uma coisa vaga. uma coisa inútil mas da qual gostamos. e isto é isso. mas não é arte. oh... que diacho. vamos recomeçar?
não sei.
ok.
está bem.

pus as mãos aos olhos. e olhei vagamente para as teclas
já sei, fazemos dois versos cada um, e depois eu vou prás bjecas!
desculpa ter-te tirado o teclado mas acho que bjecas não fica lá muito bem numa coisa que se quer artística!

bom!

cocei o nariz. é verdade! e tu o9lhas-te o monitor.
coçaste a cabeça. encostaste-te à mão e recordaste o sabor
(daquela sandes que tu fizeste à bocado)
esse à devia ter hagá,
reclamas e disparatas.
vamos embora, pá!
mas que verso, esse, teu, oh (ia dizer o teu nome mas agora não digo)
a escrever assim até tu me dás dó!

antes de ir embora, só há mais uma coisa que gostava muito de dizer.
e essa coisa é, obviamente,
Idiossincrasia.
TU ADORAS ESSA PALAVRA PORQUE??
pronto. não faz problema. ta vendo?

agora a sério. tenho de ir embora.
vamos?

bora para Bora Bora.
então bora, mas sem demora!

(ela disse "já está, já está" mas sem os "es" que decidiu omitir porque fica "bué fixe")
beijinho em ti.
não sou bimba assim. não disse, mas foi sem querer.
já dou beijinho a sério. até já. volte sempre.

escolha

2010-05-06T16:23:00.001-07:00

há dois dias vi uma garça.
foi estranho mas teve graça,
ver uma garça naquela praça
apeada de gente descalça.

essa ave que vi voava
sobre a voltagem volatil
do ar, vagueava voando
verticalmente, vocalizando
com a sua voz, a sua verdade.

era bela, baixava nos bairros,
barrava os baixios, brotava
em todos brutos bramidos,
e bracejando, beijava-nos a todos,
a bestial ave branca.

de onde duvida-se mas
deus disse em desejo:
dê-se aqui um desaire duvidoso,
que se desanimem os desertos
de dor, que se destruam as divindades
a não ser eu, deus, e por devido dom,
declaro que se dêem os dados deste destino dúbio.

como cismado, um cataclismo catalisou a calma:
correndo, camadas infinitas de cabeças calejavam
a calçada, cismando cruéis catarses,
criando corrosivos canais de contorcidos
corpos.

falava-se de funesta fatalidade.
e o fogo fatúo nas faces fazia
flamejar um final falaciosamente
falso. far-se-ia ali o final?
faltava uma flamejante finalidade furiosa.

os gritos guardaram-se nas gargantas.
as guerrilhas de garfos gemiam nas gavetas.
gravatas e guarda-chuvas guerreavam
em grave gozo, guardando gravemente
o gosto da gorjeta.

lá, as lápides luziam à luz.
é literalmente lírica a louca
liberdade ludibriada, a lavada loucura que se
ladeava de lacunas. a lama da luta
lascava a limpeza no lugar da lua.

o silêncio sorriu. a simplicidade do sitio:
seriam serventes, seriam senhores?
sabe-se lá! sonho foi que souberam
sobreviver ao santo sono,
sagraram-se sopros de som suficientemente
sonoros para sobrevoarem os suspiros.
sabia-se. sangrou-se uma sátira!

nada nem ninguém notou a nítida
nostalgia do nunca. namorou-se sem noção
a natureza do nascimento. era nova a novidade?

e deus afinal não destruiu nada. graças à graça daquela divina garça.

criacionismo

2010-05-05T13:46:00.000-07:00

interessante é
molhar os pés em agua fria e
andar pelos trilhos batidos descalço,
gritar no meio da chuva morna sem
indagar porque chove em pleno verão.
nunca. nunca ninguém provou este
antes que está por acontecer.

confiança em energias
renováveis do coração.
insuficiente
alternativa, se é do
coração que se trata. trata o meu
ar antes que se acabe o
ozono.

mas no entanto, não te
impossibilites de o tratar
na tua melhor forma.
hoje ainda será pior que
amanha.

,

mesmo que
eu ainda não seja o
urânio da tua central nuclear.

sabes?
ainda voltarás para ver.
não quero viajar com outros, só contigo, e
guardo um espaço vazio,
um espaço só para o que
eu e tu quisermos levar.

imagina criação minha, meu sangue,
alguém guardará rostos de ti, delirante?

soneto

2010-05-04T16:26:00.000-07:00

às vezes apago umas palavras.
desculpo-me com um "não eram boas o suficiente"
mas verdade é que acredito que todas o são.
é porque às vezes as sinto amargas,
porque não me mostram o que eu penso que sente
alguém à procura da sua solidão.

às vezes, chego a reler o que escrevo antes de terminar,
ou de pensar que já terminei.
por vezes não sei bem o que escrevo,
acabando por deitar tudo a perder.
imagino o que seria se eu as pudesse cantar,
e fracciono o que no futuro sentirei:
se de facto para mim terão relevo,
ou serão apenas mais umas palavras para esquecer.

a métrica para mim, já não funciona:
eu não quero arte quando se a arte condiciona,
e gosto de pensar que estas palavras são genuínas.

mas adoro sonetos.
e a contradição dos enredos.

A tua filosofia valia muito, demasiado,
É por isso que me encontro sozinho,
Enrolando um eterno fio de linho,
Que me deixa constantemente embriagado.

Eram reflexões que doíam imenso,
E mesmo eu não saberia, nem poderia,
Talvez nem mesmo no fundo saberia,
Explicar-te a dor, aqui, por extenso.

Soltavas gemidos que infectavam,
Eram dores incríveis,
Esses pensamentos que só a mim mutilavam.

Nunca saberei eu encontrar-te novamente,
Para saber outra vez disponíveis,
As verdades incontornáveis da tua mente.

são anos que passam por nós,
de forma atroz:

--
Imagina como se estivéssemos num filme... Não era tão mais bonito?

Eu dançava a teu lado, animava-te, enquanto a luz nos rodeava como estrelas ofuscantes...
Dá-me a mão, sorri! Ouve... a música, música! Ahhh e agora! O momento calmo... o que fica na recordação, saber que tudo é possível... Grava, grava! Somos estrelas...

Não queres...

Não estás com disposição para isso...

- Nos filmes acaba sempre tudo bem - diz-me.
--

teatrinho de bancada

2010-05-02T16:55:00.000-07:00

trocámos miragens em planos austeros
pela diversidade de planos inversos,
inverso à minha realização ou ao que podias ter feito.
e desculpa lá o toque madrugador,
eu fiquei encostado a uma vivenda velha.
eram quatro da madrugada, ou cinco,
e em cima daquele depósito de gás,
só eu e o meu cigarro, e o meu copo de vinho,
demos reviravoltas em conjecturas imprevistas.
e negociámos sem negociar emoções mistas.

se havia companhia era aquela face da lua
que se mostrava. não era eu de certeza o único que contemplava,
em mim absorto, em quem mais poderia ser?, essa face que me iluminava.

esqueci-me de te dizer muitas coisas.
ficam para outra altura.

dir-te-ei talvez quando for precisa a marca que impões sobre o chão, ou
quando eu deixar de fazer metáforas esquisitas,
ou deixar de tentar tornar isto demasiado poético,
misterioso.

é que já não sei em que ponto a minha estimada imaginação, ou
todas as formas mais linda e bonitas,
passaram a tomar conta do que sou. isto não é dietético,
é gorduroso.

vá, já tenho alguns dedinhos para mostrar. as pessoas já não são crianças.
leva-me esse lenço, Aramis, e diz-me que é mentira.
e é que posso bem estar enganado, ou drogado, pudera,
não fosses tu uma eterna guerra!

vá, já tenho histórias para contar. já não utilizo falinhas mansas,
mas diz-me onde pertenço, Aramis, e o Porthos que confira.
é que estou demasiado ensonado, cansado, à espera,
no barco que dirijo não sabe a que porto me leva.

cansa-te de mim.
não seria inesperado!
onde está auto...
olha. fiquei novamente apeado.

tenho mil palavras usadas nesta bagageira, é verdade!
e podia utilizá-las de mil formas. para quê?
"as nossas palavras estão gastas amor".
eu nunca escrevo com maiúsculas.

já não me interessa saber onde cai a honestidade.
podia rende-la por mil normas. porquê?
"não largo nada, não desprezo o pudor".
porque às vezes pensas que são ridículas.

eu sei,
já sei,
sempre soube.
minto, vês?
mas tu nunca quiseste saber os porquês.
errei, não errei,
omiti, viste?
mais uma palavra vã que voou,
não sentiste?

larga-me personagem.
onde estou eu?
em mais uma vida que alguém viveu.
morre actor, morre.
mais que tu num mundo de sorte.
imploro-te,
deixa-me a mim ser.
viver.
vive.

e com uma palavra se muda o gesto.
foi discreto,
não foi?

as cinco verdades individuais

2010-04-30T11:37:00.000-07:00

primeiro - nada do que eu possa fazer vai mudar a maneira como me sinto.
segundo - só temos fantasmas em casa se os deixarmos entrar.
terceiro - nada do que eu possa dizer vai mudar a maneira como te sentes.
quarto - quem não sabe, desconfia, e quem desconfia sabe.
cinco - vale tudo a pena quando o coração não é de ferro.

falo que não sei

a desejada

a desejada

.sujeito

vai lá ralhar que não dizes nada de jeito.

a dor

boa onda

h2o

espectaculo medonho

procura

faz e diz e mostra e faz, sempre.

corrupção.

frascos

gravidade

eu

(admirado) olha!

falo

selvagem

Gil Vicente e Shakespeare Vs Mário Abel

voar

se

na minha cidade

chave

quem me disse

cabelos brancos

savour this breath of love

suor

shake-the-spirit shakespeare

enlistado

hi+pert(r)o(fis)+mo

por convite

ninguém mais fala

amostra

desconhecer

no bairro

lá

relutantemente

e.s.e. - estranha semelhança equacional

jogo

representar

degrau

ser poeta

rosas

mal-me-fez

vinho

erro

marginal

chaga

acrónimos

treze poemas

esta noite

dia

benedita

confronto

fecundidade

metal

produz

boa noite

ponto de chegada

ponto de encontro

camisa

propulsão

olho

sabor é

indefinido

conjunto dois

conjunto

desnorte

livros

numeros

zacarias

From the President of *the name of the president here*

confirmação

outrora

aconteca o que acontecer

tu

insorte

vozes

ode ao absoluto

acreditar

From the President of the name of the president here